(ripio minimalista repentizado tras contemplarme en el cristal del vagón de Metro con mi gorro de lana para matar los fríos, la pelliza Pellicer canadiensemente celiniana y, en bandolera, la bolsa repleta de delicias instantáneas del chino de Leganitos)
(ilustro la cosa con una de mis canciones más desconocidas pese a su vocación emblemática, de interpretación saltarinamente glam -contrastada por la segunda voz aspergeriana en los estribillos-, glam resaltado aún más por el final bolaniano de guitarra -la letra, si lo piensan, podrían suscribilla en cuanto a intención cualquiera de los tres sujetos mentados en el ripio-)
Australiano de pura cepa, como los SPLIT ENZ (otros que tal) y como PRISCILLA (la reinona de las arenas, con su zurullo de Agnetha guardadito en el tarro de confitura), yo lo descubrí en la era kakozoica, tan lejana ya, cuando entre los muchos discos que Olvido, Nacho y Carlos se trajeron de London, había uno con una portada inefable [que ya glosé en el apartado correspondiente de esta entrada shadowliner], de una especie de feto ya crecidito envuelto en papel Albal. El contenido no desmerecía a la portada: títulos como DEJAMEJODERTUMENTE (así, en castellano y de un tirón), PREMATURE EJACULATION, TOWER OF MADNESS, I'M A GENIUS (heredando en vena la megalomanía autorreferencial del divino Fowley, a quien se le da un aire tanto en careto como en estilo vocal), DUFF RECORD, GIVE ME BACK MY BRAIN... [disco entero aquí]
Años más tarde, Luis Marquina, el primer bateras de LA MODE, me descubrió el segundo lp de nuestro homúnculo, editado para más excentricidad en nuestro país por DISCOPHON (la compañía dirigida por Lauren Postigo donde solían grabar Esteso, La Camboria, creo que también los Calatrava y el Bruno Lomas más decadente). En este álbum, el primer y genuino DUFFMAN se marcaba una versión tecno de WALK ON THE WILD SIDE y, el resto, temas muy teatrales, como de opera rock (nada que ver con lo anterior, más rocanrolero y punkarra), pero igualmente atractivos en su dominio de lo grotesque y lo arabesque (DADDY IS A MUSHROOM, ELEPHANT MAN, LE POSEUR, I AM THE FLY o SLAVE OF MARAKEESH). Para más inri, el artista en la portada dejaba su look fetal para ir de guaperas, dándose un imprevisto aire al Kenneth Branagh.
A partir de ese momento le perdí la pista y varios milenios después, en mis primeras exploraciones internáuticas, me volví a topar con él en su página web. Resulta que el sujeto, tras su cuarto de hora de éxito, se volvió a las arenas marsupiales y allí continuó una carrera larga en discos, performances (desde Sinatra al ZIGGY STARDUST enterito), photoshoots y de todo, pero poco conocida en el hemisferio occidental (salvo los maníacos fans de rigor). Tan desconocida que, si pinchan en alguno de estos programas mulares y soulsikeros o simplemente en el buscador de turno y la wikicosa, prácticamente este sujeto no existe [ahora, en la Tubecosa, como testimonia esta entrada, la cosa parece enmendarse].
Ahora, en una reciente megaescucha de Bowie, descubrí cómo en unos curiosos guiños sinatreros el Omnisciente Dios del Glam parecía chupar rueda de su epígono y más concretamente de su síntesis SINATROWIE. Emocionante momento en que discípulo puede aportar algo a la trayectoria del Maestro.
...en que tengo conocimiento de la espiral y de la banda de Moebius me resulta imposible concebir el dilema entre eterno retorno y progreso lineal.
No sé si, como dice FWN, el Centro está en todas partes, pero el Centro que yo asumo como neta posición existencial es la conjugación completa de la noción de Justo Medio (entendido honestamente desde el sincretismo totalizador y no desde la cobardía emasculadora tan propia del low profile) con el abrazo de los extremos a espaldas del Parlamento de que hablaba el tercerista Dandieu...
[consideraciones detonadas por determinadas páginas especialmente densas, dedicadas al tiempo y al espacio, de LA REVOLUCION CONSERVADORA de Armin Mohler]
AW es al Arte como reflejo del zeitgeist lo que el Kurtz de APOCALYPSE NOW es a la degeneración de la Guerra o Céline al destino no menos degenerado de Occidente. Pero sin estridencias, siguiendo el enigma pasivo/agresivo de un Bartleby (de un Bartleby moebizando a Goya -para lograr un mejor resultado en el enigma-). Ahí su rol performado/vivido como madre de todas las batallas testimoniales de unos Zelig/Mr Chance/Forrest Gump.
La sombra claroscura y pluriforme de AW aparece en muchos paisajes diversos y todos interesantes: en Iván Zulueta, en Alan Vega, en Bryan Ferry, en Brian Eno, en Peter Greenaway, en Seth Mc Farlane, en David Bowie, en David Lynch, en David Cronenberg, en experiencias psicofónicas como FLYNG LIZARDS o RENALDO AND THE LOAF o en Alaska. Pero jamás en Almodóvar. El impostor manchego (impostor hasta de su propio estereotipo sanchopancista: la inocencia de Sancho es en Almodóvar malicia de Iznogud) se ¿enlaza? al Warhol post/atentado (el único Warhol que puede pretender como coartada) como un bienquedarca al Anarca jungeriano: su bajuno rasero utilitarista es incapaz de captar las sutiles ambigüedades de su presunto modelo (claro es que, como al bienquedarca, tampoco le importa demasiado esa carencia).
Bolan y AR son retarded emocionales focalizados en dos maneras de EGOteísmo (una manera lactante, profundamente elemental en el caso de Bolan, que difiere de la más compleja y ambiciosa en que se expresó AR y que se muestra en sus públicos: preadolescentes básicamente femeninas en la adoración glamourosa y jóvenes mayormente varones que adoraban a la creadora de Roark y Galt o jóvenas de tortuosa sexualidad -entre lo ambiguo y lo sadomaso- que se identificaban con Dagny o Dominique). Bowie y EJ, por el contrario, son eternamente jóvenes en tanto en cuanto cabalgan sin cesar sobre su propia cronología. Yo reconozco que soy retarded pero, a diferencia de Bolan y de AR, soy consciente de ello y capaz de autoanalizarme (cosa inasequible para el guerrero eléctrico y la lideresa del Objetivismo) y de ahí que pueda sentirme puente entre los cuatro.
Douglas Pearce recordaba con el nombre de su banda el junio más ominoso (el alemán del 34) pero, en clave shadowliner, es todo lo contrario: cada mediados de ese mes brotan esperanzas neuronales para plantar cara a la idiotez. Y, aunque no sea mucho el personal que quiera entender, tal acontecimiento sigue siendo hermoso...
Ziggy Stardust apuntaba maneras como el sujeto más sabio de la historia del rock. Tras apurar hasta la última gota el Santo Grial de sus transgresiones, y fiel a su concepción de la Existencia como looping moebiano, decidió rizar el rizo y plantearse el outing a la inversa. Transgredir la transgresión. Los dioses, siempre deseosos de sorpresas y hartos de contemplar una humanosfera día a día más predecible, más esclava (que no señora) de sus transgresiones, abocada al estereotipo, el tópico, la caricatura, decidieron recompensarle con la joya más ATRACTIVA(literalmente).
"Los cuadros metafísicos no deben entenderse como regresos, sino como regresiones de la memoria que persiguen, en la superación de nuestros mitos, la sanación psicológica necesaria para un progreso más humano."
¿Eterno Retorno? ¿Progreso Lineal? Sólo son posibles desde la espiral que los obliga a aparearse, esto es, un Progreso a golpes de Deja Vu...
