BABELOGICA

En los tiempos de apocalichis (esto es, de crisis definitiva de un ciclo -y, por tanto, de comienzo automático de otro nuevo-) es cuando los árboles pierden su hojarasca y dejan mejor ver el bosque de los dilemas últimos. Como, por ejemplo, éste:

Hay quienes se vienen arriba y disfrutan ante el proceso de erección de la torre de Babel: son los llamados PROGRESISTAS.
Hay quienes pretenden atacar dicho proceso desde el primer momento como un pecado de soberbia: son los ENEMIGOS DEL PROGRESO, que con sus quejas jeremíacas o con ocasionales y disfuncionales medidas de sabotaje, dan más ímpetu a los otros para continuar su labor.
Y, finalmente, están los que (a caballo pulgosamente entre Lenin y Venator -quien dice Venator, dice zenmeister-) ven más allá del dedo que señala la situación (o sea, ven la situación en sus consecuencias finales) y, no siendo en absoluto PROGRESISTAS, se alegran de que la torre se continúe levantando porque, cuanto más alta sea la construcción, más traumática e irreversible será su caída y, con ella, el final sin vuelta atrás de la tonterida del fetichismo por el ¿PROGRESO? Ahí me sitúo yo...

Saturni melancholiae

Vivir en horas bajas no es nuevo en mí. Y no, no voy a escribir un post agónico de esos en los que narraba antaño, en mi viejo blog, mis vicisitudes mentales. Pero es que lo puedo enlazar y lo enlazo, con la situación de agonía, menosprecio y falta de decoro —esa palabra que tanto gusta al aglutinador y maese de todo esto— que realmente en los escasos momentos que bajo a la realidad del país, no de chiste, ni esperpéntico, sino de tienda de todo a 100, donde nada tiene ni puta gracia. Trabajo y medito sobre mis cosas, apenas veo alguna noticia y no me importan demasiado los trapicheos, ya sean en los grandes salones o en círculos de barrio de los que quieren ganar, ganar, ganar y ganar. Si tanto lo quieren tanto —esto de ganar— que vayan al programa de mi admirado Jordi Hurtado. Por muchos reinos de cristal donde habite mi imaginación y mi concentración se centre en hacer el trabajo diario afanado como buen chico trabajador el mundo me rodea. Vivo en una villa que podía —lo es en cierta medida— ser un oasis, ese Adorable Pueblecito de la película.  Pero después todos hablan de lo mismo. Fútbol, política y otros lugares comunes desagradables. Hay gente que piensa que los lugares comunes siempre son malos, y no es así. Los gatitos, las caídas graciosas, hablar de comida son ciertamente lugares comunes, pero todo está más diversificado y no se cae en las corrientes más caudalosos. Pero es parte del mundo y el mundo es aburrido. Aburrido porque hay gente pesada que no para de hablar siempre de lo mismo y siempre de distintas cosas (la última ocurrencia de algún farsante suele ser el detonante). 

Quiero huir en vida sin moverme del sitio, busco ese centro de gravedad permanente que cantaba Battiato, sin cambiar lo que pienso de las cosas y de las gente, pero parafraseando a otro lugar común del descontento, la imposibilidad de encontrarlo —el centro de gravidad— y otras cosas demuestran que este mundo gire sobre un eje podrido. O mejor, lo enrobinamos nosotros con nuestro hedor a humano.

Y es así como ese odio, ese odio sutil, amargante, que mascas con la saliva y se queda en la garganta como un espárrago que hace bola, esa rabia inútil —pues nada podemos cambiar los individuos imbuidos en este oscuro mecanismo—, esa rabia nos destroza por dentro. Y afecta a todo, y hace calor y todo es un feedback de malas decisiones tomadas de antemano.

En fin.

Que esto acabe pronto.

LA PRUEBA DEL ALGODON PARA QUE "PODEMOS" ME LLEGASE A RESULTAR CREIBLE

Siempre hay que evitar que los árboles nos impidan ver el bosque.

Que un buen día Juan Luis Cebrián se asomase a un balcón, se tirase por él y dejase una nota más o menos así: "NO VEO EL MENOR FUTURO PARA MI EN EL NUEVO PANORAMA QUE SE ESTA DESARROLLANDO... SE ACABO LO QUE SE DABA"
Incluso me valdría que la cosa fuese un bluff, que Cebrián se hubiese fugado a Cancún timándonos con un muerto de pega. Pero, eso sí, dejando esa nota. En el caso de que se hubiese matado de verdad, la cosa verdaderamente prometería como principio real de un C-A-M-B-I-O. Pero también si hubiese echado mano de una de sus siete mil vidas de truhán impenitente, el darse el piro indicaría un sesgo lleno de expectativas para el orinal disfrazado de ¿país? en el que resido sin nada de fe ni aún menos respeto por la llamada cosa pública.

EL DIA A DIA DE DOÑA MANUELA

Entramos en tiempos peculiares, al menos no tan tediosamente acerbos como el límbico dontancredismo que el binomio Arriola/Rajoy a escala monclovita y el acedo rictus de la Botella a escala municipal impusieron desde su desdén kafkiano a quienes residimos en el rompeolas de las EXpañas. Hoy debuta una nueva alcaldesa a caballo (a priori -luego el tiempo dirá-) entre la impostación venerablemente progresista de Tierno y la desmesura pseudocainita de ZP: ¿con ella Madriz se retrotraerá a los bulliciosos tiempos de la Movida, o estará más cerca de las prohibiciones y regodeos políticamente correctos del post11M, o tal vez nos depare sorpresas como una versión temática/reality de la ciudad roja rodeada de azul-oscuro-casi- negro de buena parte de nuestra guerra civil, o como que Madriz devendrá en una Marinaleda algo más hipertrofiada?


Propongo el seguimiento de la nueva situación (aparte las percepciones personales e intransferibles -tan barojianas- de cada yo guarnecido de la correspondiente circunstancia que hoy reside en el Foro) a través de estos dos cauces tan complementarios y esclarecedores:


el perfil en FB de este podemita impenitente:
www.facebook.com/RicardoYnestrillas


y el blog de uno de los escasos celtíberos que desde la orilla izquierda declaró desde el primer momento que el mesías Pablillos no llevaba túnica de nazareno sino iba sólo ataviado con sus vergüenzas:
http://tenacarlos.wordpress.com/?s=manuela+carmena

impresiones de un abstencionista residente en Madrid

La más rotunda y estimulante, comprobar que lo importante ya no es la Rosa: una obscenidad menos (los bomberos inútiles y trepas, a la basura -por una vez, cierto espectro de opinión, refrendando a Cs, castigando al PP y ya no digamos al huesudo culo de la Díez, cuya carrera política de ambiciones ratoneras ha quedado laminada, parece atinar más en la busca de representantes que los defiendan, al margen de que esa defensa sea un largo y tortuoso camino y los susodichos representantes no los acaben traicionando, como ya hizo el PP a partir de mayo de 2008 y la lideresa upedea siempre y cuando le pareció conveniente-).


Alcaldía de Madrid: el pacto antiPP que se supone inminente puede resolverse por una de estas dos claves de gobierno, ambas por cierto empapadas de deja vu: por el neozapaterismo o por el neotiernismo transexuado que podría representar doña Manuela con las muletas del PSOE si la patulea perroflautix se lo permite (a mi entender, esta última vía sería la menos nociva a plazo corto/medio y daría muestra de una cierta inteligencia por parte de la cúpula podemista; aunque, lo reconozco, desde mi lado más leninista, pulgoso y celiniano, un despiporre retomando todos los gestos demagorreicos de ZP y el Tripartit pero acelerados aún más de revoluciones y en el cual el buscón y sus compis tratasen de encabalgarse sobre las provectas espaldas de la alcaldesa por afirmar un ego biodegradable y anecdótico frente a cualquier cálculo realmente ambicioso -lo que siempre conlleva una cierta capacidad de prospectiva y paciencia al barajar- podría llevar a la capital a una situación de colapso que a la larga aceleraría un crack siempre bienvenido por quienes nos situamos más allá de las miserias y andrajos que hoy constituyen la política EXpañola y queremos la caída real y no performada del desorden establecido).


En cuanto a mi opción, una vez más ha quedado en buen lugar: en la comunidad, la abstención queda segunda tras el PP y en la capital es la tercera tras las dos veteranas aspirantes a la alcaldía.

Hacia Crimea con amor.

 «Tus campos y montes son maravillosos, Patria»

Aunque el poema haga referencia a una mujer oriental, a una chica de Kalmykia,
me gusta ese rechazo por los modismos europeizantes más gagás,
que tanto tienen que ver con la actual dicotomía.

¡Adiós kalmika amada!
Poco faltó y contra mi extravagancia,
el hábito que me dicta todo o nada
casi me arrastra a las estepas, a la errancia
detrás de las huellas de tu carpa.
Tienes rasgados los ojos,
la naricita chata, la frente amplia,
no balbuceas en francés tus antojos,
las piernas no vistes de seda,
y junto al samovar, a la inglesa
no sirves el té, ni las galletas,
no admiras a San Marón,
Shakespeare no te inquieta,
no te abrumas de melancolía
cuando la cabeza se queda vacía,
no tarareas ma dov’ é,
el baile último no conoces…
¿Qué fue necesario? – Apenas media hora.
Mientras alistaban los caballos,
entregué corazón y mente
a tus ojos, tu belleza salvaje.
¿No es igual amigos míos:
extraviar al alma ociosa
entre espejos brillantes, en un cuadro de moda,
que en una carpa nómada?

 Alexandr Pushkin, 1829

LA TERRA TREMA

Seísmos por doquier... ¿Si Jünger fue considerado sismógrafo de las inquietudes de su tiempo, hoy podemos, a la inversa, considerar a este planeta convulso y temblón como reflejo del alma de una humanidaz titánica (de Titanic, se entiende) que ha decidido despeñarse en caída libre?

vídeo recomendado por el profesor Mameluko de la Universidad de Miskatonic

NOS VA LA MARCHA... VERDE

(cuanto más profundizo en Camus más ajeno me siento de Goytisolo)

Como en aquel otoño vergonzoso del 75 

la ultraEspaña y la antiEspaña se encuentran y ayuntan

en el áspero (¿que viene de aspa?) somier 

de la liquidación por derribo.

EXPAÑA

UNIDAD DE DESTINO EN LO TERMINAL

AVISO A CIRILIC@S:

no espereis que el Goytisolo que actuó 

de intrépido corresponsal de guerra en Bosnia y Chechenia 

vaya a pasarse un momentito por el Donbass o por Crimea

(a diferencia de lo dicho en la recepción del Cervantes, 

esta vez "NO PUEDEEEEE, NO PUEDEEEE, JARL....")

Luminar XXI TV presenta

ARGUIÑANO Y EL NEGRITO QUE TENIA EL ALMA PARDA

Arguiñano dijo en uno de sus prontos demagorreicos que le gustaba Obama porque era negrito: ¿ello implica que si Adolf Hitler se hubiese abetunado la faz a lo Al Jolson también sus acciones (porque de las acciones se trata, señor Arguiñano, no sólo de la negritud epidérmica) serían bien vistas por el cocinero que "siempre recomienda cosas buenas"?

Arguiñano cuenta chistes de curas y gusta de mentar a Bárcenas pero no hay huevos (oh, los huevos de Arguiñano...) para contarlos sobre ayatollahs, mullahs, mezquitas o almúedanos o para hablar de las tramas financieras del ISIS. Como tampoco se me olvida el día que ETA (jamás mentada por Arguiñano -ni a favor ni en contra: es curioso que un sermoneador residente en Zarauz nunca haya mentado ecos de la realidad más próxima, una realidad que no era precisamente una balsa de aceite-) dejó un muerto frente a una partida de mus (que no se interrumpió -muy arguiñanamente- con la irrupción del cadáver) y nuestro hombre hizo alguna puya sobre Bush, seguramente el autor e instigador de dicho atentado.

¿Arguiñano alguna vez dedicará sus sermones demagorreicos a algo que directamente ponga en dificultades su carrera o su vida o la de su familia? Porque, si no, la cosa suena un poquito a tongo... Y hay momentos en que ese tongo da un poco de asco.

Si uno gusta de sermonear, o sermonea sobre todo o pierde toda autoridad moral para sermonear sobre algo.

¿Sabe Arguiñano dónde esta el Donbass y la postura de su querido negrito Obama sobre el particular?