HEIDEGGER VS BUITAKER

"Lo que tiene vigencia a partir de ahora es «la fe por excelencia», «la obediencia por excelencia», «la lucha por excelencia». Resulta que eso parece ser aun algo mas elevado. Pero en verdad eso es la fe en la fe, la obediencia a la obediencia y la lucha por la lucha. Esta incondicionalidad gira en el vacio de la nada nula: el desconcierto a toda costa como principio de la educación. ¿Se puede erigir un «Imperio» sobre ello?" (CUADERNOS NEGROS 1939-41)

Si Heidegger destila su decepción de lo pardo en sus CUADERNOS NEGROS ya no mucho después de su deslumbramiento, yo (infinitamente inferior a MH en la expresión de mi elucidación del Meollo) me siento plenamente identificado a estas alturas de mi trayectoria con esa decepción, en mi caso trasladada a mi experiencia con algo infinitamente más banal que lo pardo como fue el mundillo "nacional" postfranquista (ese duplo de décadas -78/98- que, desde la distancia actual -bendigo a quienes, sea por trato o por lectura, me han ayudado a lograr tal distancia-, considero una pérdida de tiempo por elevar a categorías "heroicas" y dignas de atención lo que no pasaba de juegos de rol y variaciones politizadas de actividades tan idiotas como surfear sobre vagones de Metro -morirte o lesionarte practicando tales actividades no te hace "sublime" ni destinado a "panteón" alguno sino doblemente idiota: que cada palo aguante su vela-). 

No es de recibo que la mayor parte de quienes continúan inasequibles a la autocrítica de su pasado se sientan más en empatía con el reality snuff de Kiev que con la realidad regeneracionista de Moscú (para una vez que la realidad les planta su guante, son incapaces de estar a la altura): en eso, sí, lo reconozco, son coherentes (jugadores de rol ayer, hoy, siempre -antimateria de Heidegger y al servicio, como buenos GLADIAtori, de los titiriteros que dirigen a golpe de pulgar el gran circo occidental-). 

A MODO DE CODA // 

 

"Como pseudocontestación a ello, tenemos la valoración aberrante de los conflictos frontales ya no por fanatismo o por extremismo ideológico como antaño sino como una perversión lúdica más, hooliganesca e incluso cercana a la visión que puede deparar la actualidad como una perpetua snuff movie (ahí algunas ¿defensas? morbosas –criminalmente frívolas y carentes de todo contenido doctrinal y, por lo tanto, incapaces de comprender ni por un instante aquello que dicen defender- de los momentos más crudos del choque balcánico, de megaatentados como el de Oklahoma o el 11S, o de regímenes como el de los Jemeres Rojos –sin olvidar toda esta devoción repugnante en torno a nuevos mitos como el Club de la Lucha, que nos hermanan con los más entregados espectadores del circo romano-). Si a la patología de la emasculación colectiva que implica Lo Políticamente Correcto sólo se le opone una patología de signo contrario, de ultraviolencia lúdica, el resultado disidente continúa siendo cero. Resulta más excitante y trendy tomar partido por Limonov que por Duguin cuando estos se distancian: pero seguramente para el Pentágono incomode más que el aventurerismo estridente y egotista del primero la constante eurasiática del segundo, su rigor geopolítico y SOBRE TODO su influencia en Vladimir Putin." (autocita)   

Dugin rompe definitivamente puentes con Occidente (esto es, con el capricho, el juego de rol, el aventurerismo lúdico, el impulso de movimiento sin eje) y se REALIZA (esto es, se responsabiliza de lo real ante Rusia y ante Putin -entendido éste, como la fuerza motriz más funcional para la regeneración-) cuando asume y comienza a verbalizar su decepción de Limonov (no es de recibo para nada que de los dos máximos representantes del tan demonizado "NAZIBOLCHEVISMO" según la propagandística jerga rusófoba impuesta por la corrección política, Limonov sea editado en castellano por la misma editorial mainstream que años antes había publicado al Escohotado más travestido de Jünger (Escohotado, el más actual doctrinario del Occidente terminal con su caOSpitalismo fractal en patinete) en tanto que para leer a Dugin haya que recurrir a Internet, a libros en otros idiomas o, si es en castellano, a opúsculos aparecidos en iniciativas editoriales al margen de lo establecido.

El niño en la boda, el muerto en el bautizo, la novia en el entierro et alia

Hay algo peor que Nerón quemando Roma y acusando a los cristianos, Nerón quemando Roma y dándoselas de cristiano, en el regazo la lira y en la chepa la cruz tongada de neón y plexiglas (ya saben, a lo Zelensky).

Puta postmodernidad tardía, a ver si se acaba de una vez (y el viento de los tiempos cancela a quienes hoy se arrogan el monopolio de cancelar).

EPIDE(r)MIA

Reaccionemos a ello:

para sanar

profundizar.

EL MUERDO ETERNO

 

Como los dulces de Ferrara que epifanizaron a los Dióscuros Chiricos, mordisquear el portal shadowliner implica oteo de eternidades...

SE SENTIRAN MAS A GUSTO SI TE ACUESTAS CON PROCUSTO

 

Incorrecto. Pero no ya en su sentido más entrecomillado, específico, de las convenciones establecidas desde finales de los 90 como sujeto desobediente a lo Políticamente Correcto. No, ya en general, como se diría en lunfardo con el mismo desprecio y mala leche, DESUBICADO. En todos los planos, hasta en los hoy considerados presuntamente "incorrectos". Y todo por mi incapacidad innata de adaptación a la cuna/cama/tumba de Procusto. Sólo la lobotomía podría redimirme. Demasiado inepto, minúsculo, para la sobrehumana condición del Anarca jungeriano (espía durmiente al servicio de su propia potencia, entre Max Stirner y Le Carré) y demasiado poco abyecto (no diré mayúsculo pero sí altivo) para la bajunez del low profile rajoyano (lo que yo llamo con ironía la actitud "bienquedarca"), no hay salida para mí, salvo, insisto, que me adecúen la sesera rebajándola de neuronas para un mejor encaje procustiano (hay dos formas, claro: la casquería del picahielos prefrontal o, con más finos modos, el paso por el túnel de lavado psicoanalítico para engrosar las filas de la ordinary people -que diría ese gran defensor de la misma, Robert Redford-). La única manera de lidiar con una soledad que cada día que pasa (cada día después) entiendo menos, cual cucaracha kafkiana.

Y siempre, siempre, siempre la misma secuencia, que ya he comentado en alguna ocasión: el encaprichamiento inicial con la rara avis de pajarería, mascota exótica, impulso más desde el antojo volátil que desde la empatía atenta, a medida que el antojo se va desvaneciendo y se convierte en enojo, sin la menor voluntad de comprender a la mascota, esa rareza que se supone encandiló en un principio se comienza a blandir como cargo a la contra y la mascota, incapaz de encajar en la normalidad imposible que se le exige a un bicho irremisiblemente raro, sólo puede verse abocada al abandono o al retrete. Secuencia una y otra vez repetida, cual día de la marmota, en mil y una variantes, la política, la sentimental, la musical, la literaria... Al final siempre el viejo chiste de Gila, el lunar tan querido que, con el tiempo y sin haber cambiado un ápice, es percibido como verruga.

Parafraseando a la tenia Sartre, PROCUSTO son los otros. Y si no encajas, te desencajan como tóxico o como hater o como sencillamente INCOMODO.

En fin, oremos a Flanders, nuestro bienamado GH, para que nos modele la sonrisa....

 

BED AND BREAKFAST

 

Aquella joven disoluta de cutis extragraso llegó a unas conclusiones minimalistas para el perfecto negocio hostelero.

Para la cama, ella se ofrecería a los huéspedes como principal atracción.

En cuanto a la mañana siguiente, unas tostas restregadas por sus oleosas mejillas les brindarían un copioso y nutricio desayuno.

(parida de duermevela alumbrada tras soñar con cierta villana de la serie RIVERDALE, cuyo peculiar aspecto me inspira a un tiempo atracción e indigestión -porque las grasas en exceso me sientan cada vez peor-)

LA IMPRONTA NUTRICIA

 

(guiño al Ecce Homo de FWN)

De muy pequeño me inicié en los alimentos sólidos a base de sesitos rebozados para almorzar y ouroboros rabiosos con su rodajita de limón para cenar. Igual de esa dieta primordial me ha venido este destino abocado a la cogitación apocalíptica.

BELLEZAS THEOTOCOPULITANAS

 

No hace mucho soñé con una mujer con un rostro como plasmado por El Greco. Enigmática judía toledana, me atraía a su caserón con trazas de abandono con un algo en ese laberíntico deambular que me hacía pensar en la Venecia de EL PLACER DE LOS EXTRAÑOS pero drenando la humedad adriática en secarral manchego.

Siempre me han atraído las mujeres de El Greco aunque no es fácil hallarlas en la pantalla. Sólo recuerdo con especial impronta dos nombres no demasiado rutilantes en cuanto al ranking de la industria: Elena Alvarez (de fugaz carrera erótica en los años S de la Transición -especializada en roles de fámula complaciente con sus amos-) y Marin Hinkle (Judith, la ex de Alan Harper en DOS HOMBRES Y MEDIO, criatura arriscada y erizada -aunque en la gran pantalla la actriz tuvo algunos momentos, siempre breves, en roles angustiosos y dolientes, muy acordes con sus rasgos-). La Alvarez tenía algo que me hacía pensar oblicuamente en Ana Torroja pero me resulta imposible asociar a la vocalista de MECANO con los misterios femeninos de El Greco: no encuentro en la Torroja la menor traza de misterio sino esa estulticia chillona tan bien ejemplificada en su voz (antimateria de la voz más cargada de carisma de la movida, la nunca suficientemente valorada Kikí D'Akí) y lo más cercano al misterio y a una cierta profundidad lo volcó en SOLO SOY UNA PERSONA (creación del único elemento del trío que parecía aportar un punto de trascendencia e inquietud, José Mª Cano, aunque las alas de sus pulsiones icarianas fuesen rápida y grotescamente cortadas en un mundo galopantemente abocado a la idiotez). 

Volvamos al laberinto toledano, tan uno y tan otro con el de Ferrara que vivió en sus mocedades el pintor De Chirico. Los misterios mesetarios del secarral que acogió a Theotocopuli eran en la ciudad italiana enigmas climatéricamente mohosos, abocando a los residentes a un estado de rijo permanente, que el Pintor Optimus (aquel que había ayuntado en presagio paranoico/crítico, a Pinocho con Zaratustra -dos sujetos, por cierto, que a mí también, pero en distintos momentos de mi vida, me impactarían como espejos mágicos de catarsis-) trascendió trocando el apetito libidinal en apetito repostero en los rincones más dulces del ghetto (dulzura ambigua, más coprolítica que jugosa, y litúrgica -más que glotona- porque ingerir esos dulces elaborados hace evos -por su apariencia, al menos- es como "mordisquear la eternidad") así como sublimando el vértigo de contorsiones manicomialmente eróticas por contumaces violaciones rectilíneas de la geometría euclidiana. En esa Ferrara de rijo y enigmas, como hermana cachondona de la formalmente austera Toledo, nuestra virginal antivirgen Elena Alvarez podría haber rodado su gran película definitiva y categórica, aquella que su karma no le permitió jamás abordar, cuyo guión, aunando Toledo y Ferrara, yo imagino escrito desde su atalayesco cigarral por ese polígrafo endocrino que, mientras De Chirico por otros pagos abundaba en las imágenes metafísicas, meditaba devanando la moebiana madeja de conjugar/confrontar a Amiel y a Don Juan, gemelarmente opuestas visiones del deseo (deseo, esa palabra idéntica -salvo por su inicial- a Teseo, el que liberó a Ariadna del laberinto minotaurómaco para mejor encadenarla después a las redes de su ausencia -se fue con los argonautas "a por tabaco" y De Chirico, previamente a su estancia en Ferrara, dejó constancia de ello en varios trabajos-). 

EL NUEVO JUICIO DE PARIS EN UNA TIERRA DESOLADA

 (con ecos, desde sus prismas diversos -o no tanto...- de Buñuel, Céline y De Chirico)

DUELO DE AMPUTACIONES: la mastectomía de Linda versus el muñón de Heather (la vivencia sufrida y discreta de la primera -cruel ironía que el único exabrupto con que se desahogó públicamente en vida lo acabase censurando la BBC- contrasta con la obscena exhibición del muñón de la segunda, que adquiere proporciones zeppelinescas urbi et orbe gracias al furor amarillista de los medios, no pocas veces alentados por las pulsiones petardas de la interfecta) ante las que Paul deberá decidir a quién entrega su premio.

MORALEJA INTERROGANTE: ¿las buenas intenciones de algunas personas volcadas a vivir su realidad del modo más honesto y cabal siempre han de servir como empedrado infernal para la pornografía de buena conciencia con que tanto súcubo chantajista hace de sus percances y tropezones un reality perpetuo? 

CODA PLEGARIA: Irene Montero, Gretta la Cuchufletta, elevad vuestras oraciones al Santo Muñón de Heather Mills porque ella os allanó el camino a vuestras respectivas ¿ascensiones?

LA BLASFEMIA MAS GORDA

A mediados de septiembre, leyendo a Erika Ostrowsky sobre LFC me vino esta idea megaincorrecta a la cabeza (que dedico al Nietzsche morreador de caballos turineses): si Jesucristo no hubiese sido descrito por otros (los evangelistas) en su via crucis y calvario, si todo eso lo hubiese escrito él mismo de su propia mano ¿no sería en vez de un sujeto de culto un puto exhibicionista manipulador de compasiones, como esos mendigos que explotan sus muñones y carencias no pocas veces ficticias? Aunque tal vez JC y LFC sean UNO porque, a fin de cuentas, quienes dieron testimonio de la PASION lo hacían no como dueños y señores de su propia musa sino como meros transcriptores del Verbo de Aquel cuyas cuitas narraban (esto es, Cristo cuenta sus desventuras usando a los evangelistas como estilográfica). Y visto así, ¿Cristo no sería un presagio sobrehumano de Celine, y éste un epígono humano, demasiado humano de Cristo?