EN EL DIA DE HOY...

Esto lo escribí en el 77.

Lo colgué en LINEA DE SOMBRA allá por el 2007.

Ahora encuentro oportuno recordároslo.

ilustración: THE LEFT HAND

YENDO A LA RAIZ

(a Alejandro Díez)

Con el mismo título de la serie que estoy dedicando en mi ZONA ZURDA a recordar a Simone Weil, me apetece glosar este insólito blog que me acaba de descubrir un amigo de Facebook y que nos redime un poco de la teratología hoy entendida como Condición Femenina por mor de taradas de diversa especie y condición (herederas degradadas de otras criaturas venenosas pero, al menos, más llenas de fundamento en su veneno como la ominosa Simone de Beauvoir -tan bien retratada por María Antonietta Macchiocchi en su autobiografía-) empezando por las ministras y recientes ex/ministras que van desfigurando (más que configurando) lo más grande y sugerente que emana de Lo Humano, esto es, EL ETERNO FEMENINO.


Prado Esteban, su artífice, me trae al recuerdo a otras voces, aparte de las mencionadas Weil y Macchiocchi, que también se salen de la convención feminista (que más propiamente debería llamarse femimachista), caso de Luce Irigaray o de Victoria Sendón (en el terreno más introspectivo) o de Germaine Greer (desde una perspectiva más interactuante con el hombre). Da más valor al blog el que su mensaje emane de uno de los escasos restos de auténtica izquierda que hoy quedan por estos pagos (donde la noción de izquierda ha sido secuestrada por liberados sindicales, jugadores de rol, hooligans, terroristas de estado, priístas y peronistas de la más baja estofa, lumpen en una palabra -en el sentido más marxista del término: repasad el ensayo del barbudo de Tréveris sobre la ascensión de Napoleón III y sabreis de qué hablo-). Lo recomiendo a todas esas mujeres magníficas que hoy me rodean (Esther, Clara, Bárbara, Carmen, Magdalena...) y que para ser no necesitan que las remodele ningún titiritero pijiprogre con afición a elucubrar torpemente la Eva Futura desde su propio imaginario retorcidamente solipsista.

FUNNY GAMES

Hace unas horas vi FUNNY GAMES, la versión USA que Michael Haneke calca de su propio original austríaco, por La Sexta 3: ver semejante película desde un canal perteneciente al emporio mediático de Jaume Roures (el valido mediático de Zapatero y Chacón, el tiburón mediático de los déspotas del Golfo -en el último franquismo eran los neonazis de CEDADE quienes mantenían unos lazos crematísticos muy estrechos con Arabia Saudí: ahora es el trosko Roures quien parece haber recogido el testigo...-, el socio mediático de los libertarios y buenrrollistas Buenafuente, Arguiñano, Milikito y Wyoming -todos ellos perfectamente conscientes de que las intimidades financieras de Roures con las tiranías de las riberas orientales arábigas no tienen nada de malo: pecata minuta frente a Bush, Aznar y la trama Gürtel-) hace que realidad y ficción se confundan y que recordemos lo muy divertidamente que alguna gente se lo pasa en este país desde el 11M de 2004 (bueno, en realidad, desde Suresnes allá por el 74, si tratamos de ir al origen y recordar la refundación del PSOE como plataforma de lanzamiento de cleptócratas priístas de la mano de Willy Brandt y de los servicios de Inteligencia occidentales, por aquello de eclipsar un posible auge postfranquista del PCE -con un PCI y un PCF ya teníamos bastante: lo más irónico es pensar que a finales de los 80 el PCE daría uno de los escasos políticos honrados y con voluntad de servicio que ha tenido España desde la muerte de Franco, el hoy jubilado Julio Anguita-).



Como en la película de Haneke, España hoy por hoy es una casa okupada por intrusos que la van destruyendo mientras niegan esa destrucción con su verborrea sofística, formalmente afable, empeñada en culpabilizar a las víctimas de las putadas que ellos les están infligiendo. Esa sensación de impotencia, de querer gritar el horror de lo que pasa y que ese grito no sea escuchado salvo como boomerang de reproches por tener el mal gusto de quejarte en vez de... unirte al juego. Ver FUNNY GAMES en una noche como la de ayer era como ver un documental sobre el estado de la nación que alguna vez se creyó España.

Y ES QUE ESTO ES UN NO PARAR DE JUEGOS Y JUGARRETAS

el ídolo de la actual ministra de Defensa y aspirante a la presidencia de... LA PUTA ESPAÑA!!!


¿a que no hay ovarios para repetir el funny game en una mezquita?




ejemplo de víctima dispuesta a jugar el juego más divertido




la mejor manera de acabar con ETA (ya que el GAL y la cal no sirvieron): instarla a que celebre su propio aquelarre/Suresnes y se convierta, como nosotros, en una casa de putas donde toda pulsión insurgente e incluso revancha personal desaparezca por mor al negocio

MIS GUERRAS

Guerra del Golfo: desgarrado entre mi querencia proiraní (aliado entonces en la coalición antiSadam -aliado atípico pero lógico tras casi una década machacado por Irak-) y la antipatía que me producía Kuwait (como, en general, todos los cacicatos de la península arábiga), calificaría mi posición de atentamente, dubitativamente neutral.

Guerra de los Balcanes: fui (y me mantengo) de principio a fin proserbio (de hecho, mi último acto político fue añadir mi firma a un manifiesto en protesta por el juicio a Milosevic en La Haya) y creo que el gran pecado de Serbia fue tener más armamento que el resto de las centrífugas regiones yugoslavas y ser geopolíticamente incorrecta (esto es, más rusófila que proatlantista); la posteridad, en parte, me ha dado la razón cuando se van sabiendo los perfiles más oscuros sobre la infiltración de Al Qaeda entre los musulmanes balcánicos y la realidad kosovar como ghetto delincuencial puro y duro; el enfriamiento de mis simpatías perestroikas de los 80 (los bombardeos de Yeltsin contra la Duma en octubre '93, en el más puro estilo Pinochet, también ayudaron bastante a mi desencanto), mi interés por el nacional/comunismo, mi visión revisionista de Stalin (a través de Antonio Fernández Ortiz y de Alexandr Zinoviev -cuyo máximo testimonio lo doy aquí-) y mi apuesta eurasiática frente al atlantismo en buena medida se van cristalizando en relación con los acontecimientos de los 90 en los Balcanes.

Guerra de Irak: aunque Aznar y sus decisiones por aquella época me resultaban profundamente antipáticas y ajenas, todavía peor y más sucia me pareció la campaña del NO A LA GUERRA teledirigida por el PSOE y que culminaría con el agujero negro del 11M; dejo constancia de mis sentimientos en caliente por lo ocurrido en 2003 y 2004 en estas entradas:  este pack colectivo (mi texto es el último de los tres), y esta otra que, cual ave fénix, flota y reflota a cada nueva guerra. También añadiré esta entrada reciente en el LUMINAR donde se habla también de cierta peripecia radiofónica en relación con el NO A LA GUERRA de 2003. Si tuviese que resumir mi actitud: desapego ante las decisiones de Aznar y rechazo al NO A LA GUERRA como manipulación al servicio del partido que nos metió en la OTAN.

Intervención española en Afganistan: me parece escandaloso que mueran soldados porque un señor (ZP) quiera quedar bien ante otro (Obama); aquí no hay razones de Estado sino de prestigio personal en el sentido más estrechamente sórdido y a costa de las vidas de compatriotas; la única medida humanitaria, ya que dicen estar para eso, sería actuar de rescatadores de mujeres y niños del rigor taliban y asimilarlos en nuestra población pero no pretender ayudarlos marcándolos como blancos humanos ante posibles represalias (aquello que contaba Kurtz en APOCALYPSE NOW de los brazos cortados de los niños que vacunaban los usacos); decididamente, no encuentro motivo de interés nacional para estar en ese conflicto y la única línea de actuación humanitaria eficaz (la que acabo de sugerir) no se está siguiendo ni mucho menos.

En cuanto a la actual no/guerra (según la llaman quienes nos han metido en ella) contra Libia, mis sentimientos son a cada minuto más carentes de entusiasmo ante la intervención. Creo que tanto la ONU como la OTAN tienen cada vez menos sentido como espacios de arbitraje y control (más bien todo lo contrario) y que tal vez haya más prioridad, puestos a fomentar dinámicas participativas de la población a lo largo y ancho del planeta, en intervenir en la península arábiga o (en el caso de España) en tomar una clara postura a favor de los saharauis y en contra de la dictadura de Guinea Ecuatorial antes que jugar a los no/soldaditos en Libia. Hoy Gadafi no es un sujeto que me entusiasme ni mucho menos (hay algo neroniano en su figura que me da mucha grima, no lo puedo evitar: no soporto el peplum, sea en Chueca o en una jaima) pero reconozco que, en su momento, fui lector de su Libro Verde, que en estos últimos días lo he vuelto a releer y que, a pesar de sus muchas perogrulladas, hay más sentido común ahí que en el tsunami de abotaratadas verbosidades excretadas por las Cortes y el Senado desde hace más de un lustro. En resumen: respecto al caso libio, cada vez pesan más en mí los contras que los pros sobre la intervención.

A JAPON

(desde el Respeto: esto es, desde el Amor)

“Hace veinte, treinta, cincuenta o sesenta años que habláis sin parar. Por eso estáis cansados. Todo esto se termina en el silencio total del ataúd. El silencio continúa, pues, eternamente. Sólo nuestra conciencia del silencio es eterna, es la condición normal de nuestro espíritu”.
Taisen Deshimaru (última cita recogida por Dildo en su blog)


"Hoy he hablado en la tertulia de Radio Santoña de cómo los japoneses son la raza superior (por ser la más responsable y la más consciente de la realidad -decía Simone Weil que el Bien consiste en estar lo más cerca posible de la Realidad, que siempre implica sufrimiento-). Dije también que esto para ellos es un deja vu de varias tormentas perfectas entreveradas, que el mundo occidental hoy tan bajo de forma debería de seguir con atención los acontecimientos para aprender algo de cómo un pueblo cohesionado es capaz de remontar hasta las peores olas. Cuando se acabe el mundo, los japoneses seguirán en él. Y por eso, entre otros motivos, el mundo nunca se acabará del todo."
(autocita de un comentario que ayer colgué en Facebook)

LA MANO QUE MECE LA TUMBA

(addenda a la entrada anterior)

«Ese hombre dice que se siente perseguido, que la soledad no existe y que oye ruidos cuando va a dormir. Ese hombre ha puesto muchos dedos en las llagas de un mundo podrido y sabe que eso se paga, que no queda así. Ese hombre escribe sobre las conspiraciones que se urden a la sombra de grandes naciones en el tiempo actual. Ese hombre está considerado un paranoico, cualquier día lo encierran por armar tanto alboroto y no estaría mal. El hombre que sabía demasiado hoy es un vegetal que babea solo en un jardín callado de un gran hospital.» (autocita)


Una tumba llamada España. Donde sólo están vivos los muertos. Vivos con esa vida espectral de quien murió de muy mala manera y fue despachado a la posteridad bajo la alfombra de juicios rabones y alicortos, más dados a la prestidigitación que a la investigación, con la aquiescencia de una mayoría abyecta desde el minuto cero, siempre dispuesta a delatar a fumadores, a perseguir a transgresores de la corrección política o a procesar a dictadores (eso sí, difuntos) pero no menos lista para bajar la cerviz y mirar hacia otro lado ante todo aquello que pueda poner en riesgo su miserable seguridad, su sórdido confort de piara estabulada. Una tumba llamada España llena de muertos que van por la calle creyéndose vivos, con esa vida ficticia que se construye a base de sobornos, de subvenciones, de enchufes, de metástasis burocrática, de supeditar todo impulso de libre opinión, de independencia de criterio, de decencia, al yugo de la mercadotecnia, de la propaganda, del doble lenguaje, de los sacrificios al Gran Hermano de todo mínimo rasgo de integridad y honradez. Pero, más tarde o más temprano, con esa constante machaconamente spengleriana que supone el ciclo en espiral de la Historia, todo se paga, y a cada piara disfrazada de sociedad le acaba llegando su San Martín.

HUERFANOS DE LA VERDAD

MENOS LACITOS

Y MAS PESQUISAS

DESDE EL 11M TODO ES 11M

ROJO Y NEGRO

Dedico esta entrada a Luigi, que me facilitó el acceso al visionado completo de una película hasta la fecha tan inencontrable y olvidada como los huesos de Ramiro Ledesma Ramos; y a la memoria de las dos camisas viejas que tuve el honor de tratar en mi vida, mi tía Carmela Chinchilla (ahora comprendo cómo quien fue novieta de juventud de Rafael Gª Serrano -cuya novela LOS OJOS PERDIDOS tiene mucho que ver en honestidad y entereza con esta película- acabaría por devenir en sosias de Ayn Rand -hay mucho de randiano en la audacia contenida, en la lacónica fibra de la protagonista-) y Mª Dolores Galvarriato, directora del Liceo Serrano cuando yo hice el parvulario.



Cabal reseña de Arturo Pérez-Reverte

EL JUEGO DE LOS ESPEJOS

Contra este señor se preparó el golpe.

Y este señor, que en apariencia dio el golpe, en realidad lo reventó.

Al final, el golpe triunfó. El que quería mandar mandó, el que tenía que comerse el marrón se lo comió, el que tenía que lucir un traje nuevo inexistente lo lució, el que tenía que largarse se largó y la cosa se llamó madurez democrática.

DESDE EL 23F TODO ES 11M.

¿Complenden la gilipollez?

RECORDAR 50 AÑOS SIN CÉLINE

Lo que pasó hace unos meses en Sevilla con Agustín de Foxá acaba de suceder en Francia. Céline sigue sin estar perdonado ¿hay que perdonarlo? Un maestro es un maestro.

Aquí va un enlace a un artículo sobre el tema (aviso: el título es cosa de la web que ha convertido el genio y la universalidad de Céline -como dice el autor del artículo- en un "brillante autor antisemita"). Un homenaje y reconocimiento al gran doctor. Y a la vez, otro dato que ahí deja el artículo: un Mitterrand en la era Sarkozy. Es como sí sólo la izquierda supiese del valor político de la cultura.


http://www.suite101.net/content/doscientas-paginas-de-celine-a38666