LOS RESULTADOS DE HOY (o la abstención como delikatessen)

Por aquello de las "emergencias partitocráticas" emanadas de la postmodernidad tardía (podemismo, ciudadanismo, animalismo...), la abstención ha bajado cuantitativamente pero, precisamente por resistirse a tales "emergencias", ha ganado en calidad. Junto con papeletas en blanco o con algunos votos a opciones que mayormente no salen en la foto (con el PCPE a la cabeza en cuanto a referencia moral) o están dejando de salir (aludo al sector de IU más dispuesto a priorizar al PCE frente a los cantos de sirena gauchoatlantistas -el resto de la coalición me importa un carajo: no están con Pablillos de manera explícita porque éste los rechazó en su cerrazón megalómana, no por falta de ganas de mantener la mixtificación rojimorada, de la que por otra parte siguen formando como figurones en las franquicias periféricas podemitas...-), esta abstención implica la auténtica ruptura de consenso con el constantinismo UEccidental, el cuestionamiento categórico del yugo usaco, la desobediencia a las directrices rusófobas, la recuperación del DECORO (sea -desde un extremo- como recordatorio de que la Revolución, si lo es de veras, tiene más que ver con Esparta que con Sodoma, sea -desde la otra acera- como contestación a una derecha en permanente autotraición por mero apetito de poltrona y aforamiento) frente a la PICARESCA, la apuesta por la realidad compleja y conflictiva frente al reality pseudocainita y tongado hasta lo más hondo de sus sinárquicas esencias, la voluntad de CONSTRUCCION frente a la entropía disolvente y la inmunodeficiencia social, la atención a las RESPONSABILIDADES frente a la inmensa falacia de los ¿derechos? (en realidad, caprichos).

Es poco pero es algo. Y, desde luego, EL FUTURO (cada día más multipolar y alejado de las terminales arrogadas por el NOM y la americanosfera) TIENE MAS QUE VER CON ESE POCO QUE CON UNA MAYORIA PIRRICA ABOCADA A LA NADA.

Como colofón, bienvenido sea el inminente nuevo inquilino de la Casa Blanca (Hillary o Trump) porque, antimateria en ambos casos del fraude Obama (desde la musculada derecha demócrata con ribetes nixonianos de la climatérica Lady Macbeth o desde el histriónico primitivismo del magnate bocazas), va a hacer más difícil el doble lenguaje de la ¿izquierda? UEccidental y troskoide, ese lenguaje ofidio de felaciones dialécticas a Washington combinadas con exabruptos y blasfemias y provocaciones guerracivilistas de salón a una "derechona" ficticia (porque la derecha real abarca todo el arco parlamentario que desde hoy se va a repartir el bacalao más sus correspondientes lobbies financieros, mediáticos y sociales): va a serle más arduo al buscón Pablillos vender a su público eso de cuánto le gustaría ver HOUSE OF CARDS en compañía del mandatario usaco y convencernos de que Hillary o Trump son más tranquilizadores que el "inquietante" Putin. Ese limbo de pornografía política buenrrollista en la forma y criminal en sus actuaciones que, a partir del caballo de Troya del 11M, dio pie primero a ZP y luego a su amito Obama, ya no va a tener espacio. La obscenidad de la "zona gris" en breve dará paso al dilema crudo de con quién se está, si con la Roma terminal de UEccidente o con la Tercera Roma de Moscú. Porque, como todo buen KR (Konservador Revolucionario) sabe, tanto la Revolución como la noción de Sacro Imperio convergen en la capital de E-U-R-A-S-I-A.

Un día de furia, como otro cualquiera

Esto lo escribí hace unos días. Creo que no ha perdido vigencia, y me temo que no la perderá en algún tiempo. ¿Ataque de ira? ¿Hartazgo? Yo que sé...

De forma ínclita y pejigueras, con nocturnidad y exhibicionismo más allá de toda pornografía —elegante, cual huevo de Fabergé, comparado con este trago de julepe de mierda—, ha empezado, si es que no lo había hecho hace eones, en un continuo espacio tiempo regurgitable, la campaña electoral. No se esperen un análisis político, no se esperen acertadas disgregaciones sobre los candidatos y sus contradicciones. Eso es detritus de cloaca que no merece ser leída por ustedes, seres luminares. Eso lo dejamos a los fachas, a los progres, a los fachiprogres y a los progrifachas. ¡Ah, bueno, que eso ya está en desuso! Los fachas y los progres no existen. Todos ellos son DE MO CRA TAS CO MO LA CO PA DE UN PI NO. A los que quieren todo el té de China en sus bolsillos o asaltar los cielos viajando en Raynair o que se les tenga en cuenta porque al fin de al cabo hay ganado homínido que les vota en una urna de plástico con papel barato en forma de volente —no del de los coches, sino el tamaño de la dichosa papeleta—. 

Y para colmo de males, me ha tocado suplente de Presidente en una mesa. ¡Vayas censos de mierda tiene el CNI! O al contrario, ¡saben cómo joder la marrana! Domingo, 8 mañana. Ojeroso y malencarado miro la fiesta de la democracia como un extra a las Pascuas. Quiero una batería de cocina de Ciudadanos, un plumier de Rajoy, la coleta morada del buscón llamado Pablillos y del otro con pinta de policía municipal quiero que me deje en paz. Quiero que me dejen en paz todos. Quiero que Expaña no sea un país de tertulianos. Son deseos que caen en el saco roto de un sistema que no acaba de romper. ¡Putin, ven a pegar una patada!  ¡Una patada tuya bastará para sanarnos!

Mejor, deseo que todo estalle en mil pedazos, y que como materia vagando por el vacío interestelar nuestros átomos olviden que alguna vez fueron votantes, en un país llamado España, de un bloque llamado UE, aliado de USA para manosear pueblos igual de oprimidos pero más pobres.

Esto es una vomitona de berrinche de tarde de viernes. Una tarde de viernes en la que estoy que me salgo del pellejo. Y lo peor de todo es que todos ellos ríen, todos ríen. 

Y a esto no le veo yo ni puta gracia.

HOLOGRAMAS (TAN PLASTICOS COMO PLASTAS)

No sigo los debates. Ocasionalmente un reojo a los comentarios de los mismos en alguna teletertulia, que me los acaba de empequeñecer. Y no digamos esos inmerecidos furores (uterinos o no) con que son tratados en FB.

Reconozco, sí, esa constatación constante, empezando por lo físico, del tongo general donde la atocinada belleza de Soraya (actuando como escudo humano de la ausencia mayestática -mayestática en tanto que ausencia- de su jefe, el interino y habsbúrgico Rajoy) es casi lo único que me inspira una cierta ternura en su impostada lidia contra el tedioso caracartonismo de Sánchez (ideal presentador de una Teletienda en que se incitase a las gentes a desprogramarse del consumismo por mor de la sosería de quien vende la moto), el mesianismo hidrocéfalo de Iglesias (cada vez más encanijado e histriónico en su megalomanía liliputiense, como un Michael J. Fox jugando a Cristo de Pasolini) y el aire de consorte de Barbie de Rivera (quien siempre aparecerá a mis ojos con la asexuada desnudez -todo consorte de Barbie es asexuado en su desnudez- de su primera campaña electoral y dejándome la impresión de que "no será tan grave lo que pasa en Cataluña" cuando las desmesuras independentistas se denuncian de aquesta guisa tan frívola). Cabe añadir al ausente de esos debates, al doncel Garzón, clónico en morenito de Juan Carlos Naya, y a quien uno no imaginaría al frente de las siglas que encabeza sino como partner/víctima de Vicente Parra en alguna cinta truculenta de Eloy de la Iglesia (ocupando el lugar de un Tony Isbert o un Eusebio Poncela -ahora que lo pienso, don Eloy no haría ascos al eterno joven Rivera si nos atenemos a esos comienzos nudistas antes mentados, aunque dudo lo aprobase como caudillo político, lo mismo que a Garzón-).

Hay algo como de MELROSE PLACE en esa estilización efebócrata de nuestros presuntos líderes, sólo contrastada por la fealdad esperpéntica de otros nombres, como sacados de una conjunción de Xavier Sardá + MONDO BRUTTO en su común afán de bizarrerías, y en los que lucen primorosos, aparte algunos nombres del actual gabinete, los teratogénicos Oriol Junqueras, Iñigo Errejón (éste como sacado de una cinta de Troma -empollón de laboratorio a punto de crear una nueva raza de Zapateros mutantes y mu tontos-) o la inefable Ada (sin h) Colau (como secuela supervitaminada e hiponeuronada -lo de hipo en su doble sentido de carencia de luces y de hechuras percheronas- de una Dolores Ibarruri en los años de la República).

Todo es irreal. Como si tras las bambalinas moviese los hilos un guionista desahuciado de GH con ínfulas de Santiago Segura o Joaquín Reyes. Kang y Kodos, camuflados de Clinton y Dole, daban una mayor sensación de conflicto real, de dilema incitador de penetraciones en las urnas. Y fuera de EXpaña vemos cómo una Marine Le Pen, un Vladimir Putin, una Merkel, una Hillary, hasta ese terminal emperador romano llamado Obama o el grotesco Poroshenko, existen y deciden y mueven pasiones a favor o en contra que sabemos trascienden la mera ficción. Aquí preferimos autoengañarnos y dar pábulo de realidad a lo que hace ya más de una década (concretamente, desde cierto 11 de marzo) no es sino un siniestro desfile de hologramas. Tiene todo el sentido que el reciente anfitrión de prohombres, el señorito Osborne, sea preferido a sus invitados en los sondeos presidenciales (desde luego, da mejor en las entrevistas).

NO HAY MAL QUE POR BIEN NO VENGA

Con el derrocamiento a la nicaragüense del bolivarismo continúa el dominó de recuperación usaca de su patio trasero. Ya sólo falta el apeamiento de Rousseff para volver a la época de la Guerra Fría con una Cuba rusófila y una Nicaragua basculante (anécdotas como Bolivia y Uruguay son cuestión de tiempo que caigan tras las otras grandes piezas). La constante picaresca caudillista que condiciona (siempre bajo la sempiterna sombra de Perón) cualquier devenir alternativo en el subcontinente (excepciones, las justas -nunca mejor dicho-: Velasco Alvarado, Arbenz, Goulart desde la honradez cabal y el Che y Abimael Guzmán desde el fanatismo autosuficiente...) confirma una vez más que las energías que puedan poner en otras latitudes (asiáticas, eslavas...) en configurar choques polemológicos hasta el último aliento, allí sólo se vuelcan en conflictos vinculados al narcotráfico (en eso sí que van a lo que les cruje -valga la mejicanada, país por cierto paradigma de lo que acabo de decir con aquella síntesis magistral de demagogia y cleptocracia que es lo revolucionario/institucional-). El gran problema del subcontinente, nacido de una mezcla de corrupciones (la ya existente en los imperios precolombinos más la añadida por los aventureros conquistadores -algo que sólo muy pocos, como D.H. Lawrence en LA SERPIENTE EMPLUMADA, han sabido diseccionar-), es su tormentosa relación con la realidad, siempre escapando a la aceptación responsable de ésta a través de pomposos autoengaños y falaces burbujas cortoplacistas que llevan una y otra vez a Latinoamérica a construir grandes proyectos sobre arenas movedizas. Una URSS (hoy tuneada en la Rusia Unida de Putin), una república islámica de Irán, una China maoísta y postmaoísta son impensables en Latinoamérica (algunos dirán que para bien -bueno, sarna con gusto no pica...-).  

Quizás lo más positivo de toda esta historia (donde sólo prima, en una entropía constante, el dicho tan querido por Perón de "OTROS VENDRAN QUE BUENO ME HARAN") es que los usacos se concentren más en administrar su patio trasero y abandonen poco a poco sus desastrosas incursiones en Oriente (el nuevo escenario, tan a la medida de Kissinger -asesor oficioso de la previsible nueva inquilina de la Casa Blanca-, permitiría recuperar iniciativas de distensión hacia el Este -como en los mejores momentos de la diplomacia norteamericana- sin volcar por esos pagos la frustración que causó en Washington la llegada de Chávez y su dominó de desobediencias en la región -no mucho después de tal llegada, recordemos, se provoca con la turbia mascletá del 11S la espiral de desatinos usacos en Oriente Medio, Norte de Africa y Asia Menor-).

LA SABIDURIA DE LA ABUELITA PAZZZZZZZ

ANTE TODO, COHERENCIA... 

Este bárbaro no comparte tal sabiduría y se ríe vesánicamente en vez de ser acogedor y dialogante y circular despacito...

REFLEXIONES CASTRENSES

No entiendo a qué tanto escándalo: un señor que sirvió a las ¿órdenes? de ZP y Karma Chacón me parece de una lógica impepinable que acabe en las caprichosas huestes del buscón Pablillos.

Esto es el clavo más reciente que remacha mi tesis de cómo desde el 11M todo ha ido deviniendo 11M, inmunodeficiencia nacional y popular (España cambia la s por la x, la realidad se vuelve reality, se atiende más al gesto que a la gestión y las oposiciones y conflictos -por muy aparatosos que se nos vendan en los barnumescos media- se vuelven, como en el pressing catch, puro tongo para distracción de la ¿¿¿¿ciudadanía????).

Y, desde luego, por muy diverso (diverso hasta la ¿contradicción?) que sea mi imaginario de sujetos capaces de asumir el binomio EJERCITO + REVOLUCION,

  

 incluso cuando esa revolución quedó pendiente hasta los restos

 

en ningún caso veo en él al señor que nos ocupa. 

 

Y, recordando cómo el último emperador romano se llamó Rómulo Augústulo, hay un deja vu de ironía en que el ex/general Rodríguez sea tocayo de este otro militar...

LA REVOLUCION ¿CULTURAL? (en clave de farsa, claro)

Senilidades revanchistas (Jiménez Villarejo especialmente desaforado en las incipiencias del 15M -cuando Rita Maestre dio su do de pecho en la capillita- o doña Manuela rodeada de sus huestes tuiteras en pleno botellón edilíco -con d y tal vez con t para mejor remachar la d- o, algo menos ajado, ese Rabell -cual resurgido José Solís, por aquello de la sonrisa sindicalista del nuevo régimen-) aupadas sobre mocedades marchosas pero sin el perfil imperial de Mao (aquí el genuino Mao de todo este sainete trágico fue ZP apeado por Rubalcaba en su rol de Liu Chao Chi de ocasión -sincronía total, no olvidemos, entre el comienzo del 15M y la pérdida de mando del Señor de la Ceja-) y sin el fanatismo robótico de las muchachadas ávidas del Libro Rojo (aquí más bien ese ludismo caótico y picaresco de okupar cargos que les vienen inmensos para continuar -pero en clave más borde y faltona- las hazañas de l@s element@s más disfuncional@s de los ejecutivos de la etapa zapateril).

Cuando el soufflé baje habrá que preguntarse si la secuencia continuará en su deja vu y aparecerán los Chou En Lai y Deng Tsiao Ping que recojan los destrozos. Aunque si al final la cosa no da más de sí (¿Rubalcaba again?) la farsa puede que nos haga contemplar con un gesto entre el alivio y el ascopena a Susana Díaz parando en seco a La Banda de los Cuatro (con el buscón Pablillos en su rol de viuda vengadora de Mao ZP).

Por cierto, ejem, ejem ¿si esto ocurre, le tocará a Pedro Sánchez el papel sacrificial de Lin Piao?

 

EN EL DIA DE HOY...

Buena parte de la jornada de hoy la he pasado con los ojos puestos, a través de la lectura de una biografía apasionante (crónica de una defenestració anunciada), en la Cataluña militante (y no diletante -o sea, diletonta-), esa Cataluña ben plantada y también de mil voces que trae olor de cumbres (Juliano, Llull y Dante) y no pestazo a urea (alusión doble tanto al vergonzante houdinismo cloacal con que acabó la crisis del 6 de octubre del 34 como al muelle flojo de la mítica concejala pornógrafa de Ada -sin hache- Colau), Cataluña, pues, de otro tiempo y de ninguna parte. Y, por ello, una Cataluña con todo el Futuro (el que sigue a las anécdotas y da categoría a las Obras y los Días) por delante.

“Los experimentos, con gaseosa.” 

Eugeni d'Ors

ilustración: EUGENIO D'ORS, "Hombre saludando con su sombrero de copa a un dinosaurio que sale del agua"

PLUMAS (quien dice plumas, dice teclas), PISTOLAS Y DEMAS JALEO

variante grafomaníaco/depresiva de lo ya dicho aquí

Y en esto llegó don Antonio (Machado) y se aficionó al Listerine...





EL ETERNO RETORNO:

Travis no escribe. Luego mata.

Yo escribo. Luego no mato.

Juan Nadie deja de escribir. Luego...

POZDATA:
"Bah, me marco un twitter y se acabó la tonterida."
(ZaPata el Terrible -porque el que puede, puede-)

ALTA TENSION

El sueño que he tenido esta madrugada

 (sueño schnitzleriano, fastuosamente intrincado

-por aquello de la drôle de fête, que diría la Hardy-, 

intensamente pródigo en rondas, laberintos y enigmas 

a la par que cristalino por la focalización a que obliga

 el imperativo categórico del deseo Uno,

y sueño con final angustiosamente escamoteado 

-cual deshojamiento de margarita interruptus

- por las consabidas ganas de pipí) 

me lleva a hacerme la siguiente pregunta: 

¿La primera coyunda plena y real (no imaginada ni soñada ni fantaseada en estado de coma o por colocón de pastillas ni tampoco falazmente vivida por asomarse a una realidad paralela) con que marcan su punto de inflexión las series de tv amigas de explotar la tensión sexual de sus protagonistas puede considerarse la versión hetero de las tan cacareadas y jaleadas salidas del armario? 

 

EN FIN...

Algunas personas de las que más cerca me siento y más respeto me merecen tuvieron el detalle (aún no sé si brillante o catastrófico) de votar por doña Manuela: en fin... sólo espero que la alcaldesa esté a la altura de tales votos. Porque esos votos, al menos, sí son votos de ALTURA. 

TRES VIDAS EJEMPLARES Y UNA PARADOJA (NO MENOS EJEMPLAR)

Cuanto más profundizaba en su circunstancia alemana más lejos se sentía del devenir nazi.

Cuanto más profundizaba en su circunstancia judía más lejos se sentía del devenir sionista.

Cuanto más profundizaba en su circunstancia homófila más lejos se sentía del devenir gay.

http://www.shadowline1.com/lineadesombra/aprisco2.htm

Cuanto más profundizaba en su circunstancia rusa mejor podía comprender las ¿paranoias? de Stalin...

BABELOGICA

En los tiempos de apocalichis (esto es, de crisis definitiva de un ciclo -y, por tanto, de comienzo automático de otro nuevo-) es cuando los árboles pierden su hojarasca y dejan mejor ver el bosque de los dilemas últimos. Como, por ejemplo, éste:

Hay quienes se vienen arriba y disfrutan ante el proceso de erección de la torre de Babel: son los llamados PROGRESISTAS.
Hay quienes pretenden atacar dicho proceso desde el primer momento como un pecado de soberbia: son los ENEMIGOS DEL PROGRESO, que con sus quejas jeremíacas o con ocasionales y disfuncionales medidas de sabotaje, dan más ímpetu a los otros para continuar su labor.
Y, finalmente, están los que (a caballo pulgosamente entre Lenin y Venator -quien dice Venator, dice zenmeister-) ven más allá del dedo que señala la situación (o sea, ven la situación en sus consecuencias finales) y, no siendo en absoluto PROGRESISTAS, se alegran de que la torre se continúe levantando porque, cuanto más alta sea la construcción, más traumática e irreversible será su caída y, con ella, el final sin vuelta atrás de la tonterida del fetichismo por el ¿PROGRESO? Ahí me sitúo yo...

Saturni melancholiae

Vivir en horas bajas no es nuevo en mí. Y no, no voy a escribir un post agónico de esos en los que narraba antaño, en mi viejo blog, mis vicisitudes mentales. Pero es que lo puedo enlazar y lo enlazo, con la situación de agonía, menosprecio y falta de decoro —esa palabra que tanto gusta al aglutinador y maese de todo esto— que realmente en los escasos momentos que bajo a la realidad del país, no de chiste, ni esperpéntico, sino de tienda de todo a 100, donde nada tiene ni puta gracia. Trabajo y medito sobre mis cosas, apenas veo alguna noticia y no me importan demasiado los trapicheos, ya sean en los grandes salones o en círculos de barrio de los que quieren ganar, ganar, ganar y ganar. Si tanto lo quieren tanto —esto de ganar— que vayan al programa de mi admirado Jordi Hurtado. Por muchos reinos de cristal donde habite mi imaginación y mi concentración se centre en hacer el trabajo diario afanado como buen chico trabajador el mundo me rodea. Vivo en una villa que podía —lo es en cierta medida— ser un oasis, ese Adorable Pueblecito de la película.  Pero después todos hablan de lo mismo. Fútbol, política y otros lugares comunes desagradables. Hay gente que piensa que los lugares comunes siempre son malos, y no es así. Los gatitos, las caídas graciosas, hablar de comida son ciertamente lugares comunes, pero todo está más diversificado y no se cae en las corrientes más caudalosos. Pero es parte del mundo y el mundo es aburrido. Aburrido porque hay gente pesada que no para de hablar siempre de lo mismo y siempre de distintas cosas (la última ocurrencia de algún farsante suele ser el detonante). 

Quiero huir en vida sin moverme del sitio, busco ese centro de gravedad permanente que cantaba Battiato, sin cambiar lo que pienso de las cosas y de las gente, pero parafraseando a otro lugar común del descontento, la imposibilidad de encontrarlo —el centro de gravidad— y otras cosas demuestran que este mundo gire sobre un eje podrido. O mejor, lo enrobinamos nosotros con nuestro hedor a humano.

Y es así como ese odio, ese odio sutil, amargante, que mascas con la saliva y se queda en la garganta como un espárrago que hace bola, esa rabia inútil —pues nada podemos cambiar los individuos imbuidos en este oscuro mecanismo—, esa rabia nos destroza por dentro. Y afecta a todo, y hace calor y todo es un feedback de malas decisiones tomadas de antemano.

En fin.

Que esto acabe pronto.

LA PRUEBA DEL ALGODON PARA QUE "PODEMOS" ME LLEGASE A RESULTAR CREIBLE

Siempre hay que evitar que los árboles nos impidan ver el bosque.

Que un buen día Juan Luis Cebrián se asomase a un balcón, se tirase por él y dejase una nota más o menos así: "NO VEO EL MENOR FUTURO PARA MI EN EL NUEVO PANORAMA QUE SE ESTA DESARROLLANDO... SE ACABO LO QUE SE DABA"
Incluso me valdría que la cosa fuese un bluff, que Cebrián se hubiese fugado a Cancún timándonos con un muerto de pega. Pero, eso sí, dejando esa nota. En el caso de que se hubiese matado de verdad, la cosa verdaderamente prometería como principio real de un C-A-M-B-I-O. Pero también si hubiese echado mano de una de sus siete mil vidas de truhán impenitente, el darse el piro indicaría un sesgo lleno de expectativas para el orinal disfrazado de ¿país? en el que resido sin nada de fe ni aún menos respeto por la llamada cosa pública.

EL DIA A DIA DE DOÑA MANUELA

Entramos en tiempos peculiares, al menos no tan tediosamente acerbos como el límbico dontancredismo que el binomio Arriola/Rajoy a escala monclovita y el acedo rictus de la Botella a escala municipal impusieron desde su desdén kafkiano a quienes residimos en el rompeolas de las EXpañas. Hoy debuta una nueva alcaldesa a caballo (a priori -luego el tiempo dirá-) entre la impostación venerablemente progresista de Tierno y la desmesura pseudocainita de ZP: ¿con ella Madriz se retrotraerá a los bulliciosos tiempos de la Movida, o estará más cerca de las prohibiciones y regodeos políticamente correctos del post11M, o tal vez nos depare sorpresas como una versión temática/reality de la ciudad roja rodeada de azul-oscuro-casi- negro de buena parte de nuestra guerra civil, o como que Madriz devendrá en una Marinaleda algo más hipertrofiada?


Propongo el seguimiento de la nueva situación (aparte las percepciones personales e intransferibles -tan barojianas- de cada yo guarnecido de la correspondiente circunstancia que hoy reside en el Foro) a través de estos dos cauces tan complementarios y esclarecedores:


el perfil en FB de este podemita impenitente:
www.facebook.com/RicardoYnestrillas


y el blog de uno de los escasos celtíberos que desde la orilla izquierda declaró desde el primer momento que el mesías Pablillos no llevaba túnica de nazareno sino iba sólo ataviado con sus vergüenzas:
http://tenacarlos.wordpress.com/?s=manuela+carmena

impresiones de un abstencionista residente en Madrid

La más rotunda y estimulante, comprobar que lo importante ya no es la Rosa: una obscenidad menos (los bomberos inútiles y trepas, a la basura -por una vez, cierto espectro de opinión, refrendando a Cs, castigando al PP y ya no digamos al huesudo culo de la Díez, cuya carrera política de ambiciones ratoneras ha quedado laminada, parece atinar más en la busca de representantes que los defiendan, al margen de que esa defensa sea un largo y tortuoso camino y los susodichos representantes no los acaben traicionando, como ya hizo el PP a partir de mayo de 2008 y la lideresa upedea siempre y cuando le pareció conveniente-).


Alcaldía de Madrid: el pacto antiPP que se supone inminente puede resolverse por una de estas dos claves de gobierno, ambas por cierto empapadas de deja vu: por el neozapaterismo o por el neotiernismo transexuado que podría representar doña Manuela con las muletas del PSOE si la patulea perroflautix se lo permite (a mi entender, esta última vía sería la menos nociva a plazo corto/medio y daría muestra de una cierta inteligencia por parte de la cúpula podemista; aunque, lo reconozco, desde mi lado más leninista, pulgoso y celiniano, un despiporre retomando todos los gestos demagorreicos de ZP y el Tripartit pero acelerados aún más de revoluciones y en el cual el buscón y sus compis tratasen de encabalgarse sobre las provectas espaldas de la alcaldesa por afirmar un ego biodegradable y anecdótico frente a cualquier cálculo realmente ambicioso -lo que siempre conlleva una cierta capacidad de prospectiva y paciencia al barajar- podría llevar a la capital a una situación de colapso que a la larga aceleraría un crack siempre bienvenido por quienes nos situamos más allá de las miserias y andrajos que hoy constituyen la política EXpañola y queremos la caída real y no performada del desorden establecido).


En cuanto a mi opción, una vez más ha quedado en buen lugar: en la comunidad, la abstención queda segunda tras el PP y en la capital es la tercera tras las dos veteranas aspirantes a la alcaldía.

Hacia Crimea con amor.

 «Tus campos y montes son maravillosos, Patria»

Aunque el poema haga referencia a una mujer oriental, a una chica de Kalmykia,
me gusta ese rechazo por los modismos europeizantes más gagás,
que tanto tienen que ver con la actual dicotomía.

¡Adiós kalmika amada!
Poco faltó y contra mi extravagancia,
el hábito que me dicta todo o nada
casi me arrastra a las estepas, a la errancia
detrás de las huellas de tu carpa.
Tienes rasgados los ojos,
la naricita chata, la frente amplia,
no balbuceas en francés tus antojos,
las piernas no vistes de seda,
y junto al samovar, a la inglesa
no sirves el té, ni las galletas,
no admiras a San Marón,
Shakespeare no te inquieta,
no te abrumas de melancolía
cuando la cabeza se queda vacía,
no tarareas ma dov’ é,
el baile último no conoces…
¿Qué fue necesario? – Apenas media hora.
Mientras alistaban los caballos,
entregué corazón y mente
a tus ojos, tu belleza salvaje.
¿No es igual amigos míos:
extraviar al alma ociosa
entre espejos brillantes, en un cuadro de moda,
que en una carpa nómada?

 Alexandr Pushkin, 1829

LA TERRA TREMA

Seísmos por doquier... ¿Si Jünger fue considerado sismógrafo de las inquietudes de su tiempo, hoy podemos, a la inversa, considerar a este planeta convulso y temblón como reflejo del alma de una humanidaz titánica (de Titanic, se entiende) que ha decidido despeñarse en caída libre?

vídeo recomendado por el profesor Mameluko de la Universidad de Miskatonic

NOS VA LA MARCHA... VERDE

(cuanto más profundizo en Camus más ajeno me siento de Goytisolo)

Como en aquel otoño vergonzoso del 75 

la ultraEspaña y la antiEspaña se encuentran y ayuntan

en el áspero (¿que viene de aspa?) somier 

de la liquidación por derribo.

EXPAÑA

UNIDAD DE DESTINO EN LO TERMINAL

AVISO A CIRILIC@S:

no espereis que el Goytisolo que actuó 

de intrépido corresponsal de guerra en Bosnia y Chechenia 

vaya a pasarse un momentito por el Donbass o por Crimea

(a diferencia de lo dicho en la recepción del Cervantes, 

esta vez "NO PUEDEEEEE, NO PUEDEEEE, JARL....")

Luminar XXI TV presenta

ARGUIÑANO Y EL NEGRITO QUE TENIA EL ALMA PARDA

Arguiñano dijo en uno de sus prontos demagorreicos que le gustaba Obama porque era negrito: ¿ello implica que si Adolf Hitler se hubiese abetunado la faz a lo Al Jolson también sus acciones (porque de las acciones se trata, señor Arguiñano, no sólo de la negritud epidérmica) serían bien vistas por el cocinero que "siempre recomienda cosas buenas"?

Arguiñano cuenta chistes de curas y gusta de mentar a Bárcenas pero no hay huevos (oh, los huevos de Arguiñano...) para contarlos sobre ayatollahs, mullahs, mezquitas o almúedanos o para hablar de las tramas financieras del ISIS. Como tampoco se me olvida el día que ETA (jamás mentada por Arguiñano -ni a favor ni en contra: es curioso que un sermoneador residente en Zarauz nunca haya mentado ecos de la realidad más próxima, una realidad que no era precisamente una balsa de aceite-) dejó un muerto frente a una partida de mus (que no se interrumpió -muy arguiñanamente- con la irrupción del cadáver) y nuestro hombre hizo alguna puya sobre Bush, seguramente el autor e instigador de dicho atentado.

¿Arguiñano alguna vez dedicará sus sermones demagorreicos a algo que directamente ponga en dificultades su carrera o su vida o la de su familia? Porque, si no, la cosa suena un poquito a tongo... Y hay momentos en que ese tongo da un poco de asco.

Si uno gusta de sermonear, o sermonea sobre todo o pierde toda autoridad moral para sermonear sobre algo.

¿Sabe Arguiñano dónde esta el Donbass y la postura de su querido negrito Obama sobre el particular?

¿paradoja?

En ocasiones REINCORPORACION puede ser sinónimo pleno de AUTODETERMINACION y esta última palabra (en su sentido más anecdótico y menos categórico) puede, por el contrario, casar perfectamente con SUBORDINACION y AUTOTRAICION.

coda anecdótica y categórica a la vez // La única ocasión en que el zenmeister se encontró en persona con Rafael García Serrano (uno de los escasos hombres honestos que conoció en su frustrante paso por el mundillo nacional), en una charla de éste en un Congreso de Escritores Falangistas, cuando llegó el turno de preguntas del público y a colación de una rotunda afirmación del conferenciante ("YO ESTOY CON ROMA Y NO CON MOSCU"), el amigo Rafa le espetó con una sonrisa torcida, "DON RAFAEL, YO ESTOY CON MOSCU". El conferenciante, con una sonrisa cómplice, le respondió "YA, YA, SE LO QUE QUIERES DECIR...". Y Rafa, implacable, continuó "...COMO TAMBIEN LO ESTA USTED". No se dijeron más ni se volvieron a ver pero RGS se quedó (en su sentido más empático) con la cara de Takla Makan.

Hoy Rafael García Serrano (en su calidad de navarro hispánicamente irredento, inasequible a centrifuguismos y microsubordinaciones) ¿con quién estaría en el conflicto de que trata este documental, con Kiev o con Moscú?

EL INCENDIO DE NUNCA APAGAR

El incendio del Reichstag se repite por enésima vez y de nuevo su autoría es clara: "alguien instigado por esa entidad infrahumana y sin escrúpulos que urde insidiosa sus redes subversivas tras los muros del Kremlin".