LA SABIDURIA DE LA ABUELITA PAZZZZZZZ

ANTE TODO, COHERENCIA... 

Este bárbaro no comparte tal sabiduría y se ríe vesánicamente en vez de ser acogedor y dialogante y circular despacito...

REFLEXIONES CASTRENSES

No entiendo a qué tanto escándalo: un señor que sirvió a las ¿órdenes? de ZP y Karma Chacón me parece de una lógica impepinable que acabe en las caprichosas huestes del buscón Pablillos.

Esto es el clavo más reciente que remacha mi tesis de cómo desde el 11M todo ha ido deviniendo 11M, inmunodeficiencia nacional y popular (España cambia la s por la x, la realidad se vuelve reality, se atiende más al gesto que a la gestión y las oposiciones y conflictos -por muy aparatosos que se nos vendan en los barnumescos media- se vuelven, como en el pressing catch, puro tongo para distracción de la ¿¿¿¿ciudadanía????).

Y, desde luego, por muy diverso (diverso hasta la ¿contradicción?) que sea mi imaginario de sujetos capaces de asumir el binomio EJERCITO + REVOLUCION,

  

 incluso cuando esa revolución quedó pendiente hasta los restos

 

en ningún caso veo en él al señor que nos ocupa. 

 

Y, recordando cómo el último emperador romano se llamó Rómulo Augústulo, hay un deja vu de ironía en que el ex/general Rodríguez sea tocayo de este otro militar...

LA REVOLUCION ¿CULTURAL? (en clave de farsa, claro)

Senilidades revanchistas (Jiménez Villarejo especialmente desaforado en las incipiencias del 15M -cuando Rita Maestre dio su do de pecho en la capillita- o doña Manuela rodeada de sus huestes tuiteras en pleno botellón edilíco -con d y tal vez con t para mejor remachar la d- o, algo menos ajado, ese Rabell -cual resurgido José Solís, por aquello de la sonrisa sindicalista del nuevo régimen-) aupadas sobre mocedades marchosas pero sin el perfil imperial de Mao (aquí el genuino Mao de todo este sainete trágico fue ZP apeado por Rubalcaba en su rol de Liu Chao Chi de ocasión -sincronía total, no olvidemos, entre el comienzo del 15M y la pérdida de mando del Señor de la Ceja-) y sin el fanatismo robótico de las muchachadas ávidas del Libro Rojo (aquí más bien ese ludismo caótico y picaresco de okupar cargos que les vienen inmensos para continuar -pero en clave más borde y faltona- las hazañas de l@s element@s más disfuncional@s de los ejecutivos de la etapa zapateril).

Cuando el soufflé baje habrá que preguntarse si la secuencia continuará en su deja vu y aparecerán los Chou En Lai y Deng Tsiao Ping que recojan los destrozos. Aunque si al final la cosa no da más de sí (¿Rubalcaba again?) la farsa puede que nos haga contemplar con un gesto entre el alivio y el ascopena a Susana Díaz parando en seco a La Banda de los Cuatro (con el buscón Pablillos en su rol de viuda vengadora de Mao ZP).

Por cierto, ejem, ejem ¿si esto ocurre, le tocará a Pedro Sánchez el papel sacrificial de Lin Piao?

 

EN EL DIA DE HOY...

Buena parte de la jornada de hoy la he pasado con los ojos puestos, a través de la lectura de una biografía apasionante (crónica de una defenestració anunciada), en la Cataluña militante (y no diletante -o sea, diletonta-), esa Cataluña ben plantada y también de mil voces que trae olor de cumbres (Juliano, Llull y Dante) y no pestazo a urea (alusión doble tanto al vergonzante houdinismo cloacal con que acabó la crisis del 6 de octubre del 34 como al muelle flojo de la mítica concejala pornógrafa de Ada -sin hache- Colau), Cataluña, pues, de otro tiempo y de ninguna parte. Y, por ello, una Cataluña con todo el Futuro (el que sigue a las anécdotas y da categoría a las Obras y los Días) por delante.

“Los experimentos, con gaseosa.” 

Eugeni d'Ors

ilustración: EUGENIO D'ORS, "Hombre saludando con su sombrero de copa a un dinosaurio que sale del agua"

PLUMAS (quien dice plumas, dice teclas), PISTOLAS Y DEMAS JALEO

variante grafomaníaco/depresiva de lo ya dicho aquí

Y en esto llegó don Antonio (Machado) y se aficionó al Listerine...





EL ETERNO RETORNO:

Travis no escribe. Luego mata.

Yo escribo. Luego no mato.

Juan Nadie deja de escribir. Luego...

POZDATA:
"Bah, me marco un twitter y se acabó la tonterida."
(ZaPata el Terrible -porque el que puede, puede-)

ALTA TENSION

El sueño que he tenido esta madrugada

 (sueño schnitzleriano, fastuosamente intrincado

-por aquello de la drôle de fête, que diría la Hardy-, 

intensamente pródigo en rondas, laberintos y enigmas 

a la par que cristalino por la focalización a que obliga

 el imperativo categórico del deseo Uno,

y sueño con final angustiosamente escamoteado 

-cual deshojamiento de margarita interruptus

- por las consabidas ganas de pipí) 

me lleva a hacerme la siguiente pregunta: 

¿La primera coyunda plena y real (no imaginada ni soñada ni fantaseada en estado de coma o por colocón de pastillas ni tampoco falazmente vivida por asomarse a una realidad paralela) con que marcan su punto de inflexión las series de tv amigas de explotar la tensión sexual de sus protagonistas puede considerarse la versión hetero de las tan cacareadas y jaleadas salidas del armario? 

 

EN FIN...

Algunas personas de las que más cerca me siento y más respeto me merecen tuvieron el detalle (aún no sé si brillante o catastrófico) de votar por doña Manuela: en fin... sólo espero que la alcaldesa esté a la altura de tales votos. Porque esos votos, al menos, sí son votos de ALTURA. 

TRES VIDAS EJEMPLARES Y UNA PARADOJA (NO MENOS EJEMPLAR)

Cuanto más profundizaba en su circunstancia alemana más lejos se sentía del devenir nazi.

Cuanto más profundizaba en su circunstancia judía más lejos se sentía del devenir sionista.

Cuanto más profundizaba en su circunstancia homófila más lejos se sentía del devenir gay.

http://www.shadowline1.com/lineadesombra/aprisco2.htm

Cuanto más profundizaba en su circunstancia rusa mejor podía comprender las ¿paranoias? de Stalin...

BABELOGICA

En los tiempos de apocalichis (esto es, de crisis definitiva de un ciclo -y, por tanto, de comienzo automático de otro nuevo-) es cuando los árboles pierden su hojarasca y dejan mejor ver el bosque de los dilemas últimos. Como, por ejemplo, éste:

Hay quienes se vienen arriba y disfrutan ante el proceso de erección de la torre de Babel: son los llamados PROGRESISTAS.
Hay quienes pretenden atacar dicho proceso desde el primer momento como un pecado de soberbia: son los ENEMIGOS DEL PROGRESO, que con sus quejas jeremíacas o con ocasionales y disfuncionales medidas de sabotaje, dan más ímpetu a los otros para continuar su labor.
Y, finalmente, están los que (a caballo pulgosamente entre Lenin y Venator -quien dice Venator, dice zenmeister-) ven más allá del dedo que señala la situación (o sea, ven la situación en sus consecuencias finales) y, no siendo en absoluto PROGRESISTAS, se alegran de que la torre se continúe levantando porque, cuanto más alta sea la construcción, más traumática e irreversible será su caída y, con ella, el final sin vuelta atrás de la tonterida del fetichismo por el ¿PROGRESO? Ahí me sitúo yo...

Saturni melancholiae

Vivir en horas bajas no es nuevo en mí. Y no, no voy a escribir un post agónico de esos en los que narraba antaño, en mi viejo blog, mis vicisitudes mentales. Pero es que lo puedo enlazar y lo enlazo, con la situación de agonía, menosprecio y falta de decoro —esa palabra que tanto gusta al aglutinador y maese de todo esto— que realmente en los escasos momentos que bajo a la realidad del país, no de chiste, ni esperpéntico, sino de tienda de todo a 100, donde nada tiene ni puta gracia. Trabajo y medito sobre mis cosas, apenas veo alguna noticia y no me importan demasiado los trapicheos, ya sean en los grandes salones o en círculos de barrio de los que quieren ganar, ganar, ganar y ganar. Si tanto lo quieren tanto —esto de ganar— que vayan al programa de mi admirado Jordi Hurtado. Por muchos reinos de cristal donde habite mi imaginación y mi concentración se centre en hacer el trabajo diario afanado como buen chico trabajador el mundo me rodea. Vivo en una villa que podía —lo es en cierta medida— ser un oasis, ese Adorable Pueblecito de la película.  Pero después todos hablan de lo mismo. Fútbol, política y otros lugares comunes desagradables. Hay gente que piensa que los lugares comunes siempre son malos, y no es así. Los gatitos, las caídas graciosas, hablar de comida son ciertamente lugares comunes, pero todo está más diversificado y no se cae en las corrientes más caudalosos. Pero es parte del mundo y el mundo es aburrido. Aburrido porque hay gente pesada que no para de hablar siempre de lo mismo y siempre de distintas cosas (la última ocurrencia de algún farsante suele ser el detonante). 

Quiero huir en vida sin moverme del sitio, busco ese centro de gravedad permanente que cantaba Battiato, sin cambiar lo que pienso de las cosas y de las gente, pero parafraseando a otro lugar común del descontento, la imposibilidad de encontrarlo —el centro de gravidad— y otras cosas demuestran que este mundo gire sobre un eje podrido. O mejor, lo enrobinamos nosotros con nuestro hedor a humano.

Y es así como ese odio, ese odio sutil, amargante, que mascas con la saliva y se queda en la garganta como un espárrago que hace bola, esa rabia inútil —pues nada podemos cambiar los individuos imbuidos en este oscuro mecanismo—, esa rabia nos destroza por dentro. Y afecta a todo, y hace calor y todo es un feedback de malas decisiones tomadas de antemano.

En fin.

Que esto acabe pronto.