Hipster hipsteri lupus

Frase en latín acuñada por Pepón Fuentes

En los tiempos de postmodernidad desaforada el mayor enemigo del hipster no es el rancio gañán que toma sus mollejas de cordero en el Bar Casa de Todos, sino sus semejantes. El viejo dicho de "perro no comercarne de perro" no se puede aplicar a estos seres demenciales cuya forma de pensar es tan mutante que llega a ser colapsadora de sinapsis neuronales. El verde no es el color de la esperanza para ellos, es el de la envidia, el de la superioridad casi aria y el del postureo más cool hunter.
Reafirmarse como ser humano no creo que tenga que ver con este equilibrismo estético endiabladamentepseudoprofundoperoalavezfrívoloquéno?.

¡Mamá, los hipsters se están wasapeando maldades!

¡Pues déjalos que se maten!

(Actualización del viejo chiste de las lentejas)

Una de sepulcros...

No me gusta meterme en política, por asuntos que me sería tedioso explicar aquí (los toros, desde el burladero, de acuerdo; es muy fácil gritar y vituperar desde la barrera el resto de faenas -cójase la apalbra por el asta torcida o por la luminosa-, mejor bajar al coso y dar la talla), pero es que noticia como esta que leo de que un grupo de intelectuales y artistas piden a Muñoz Molina que no recoja un premio en Israel me sulfura, aun siendo de temple sosegado. 

Vaya por delante que Muñoz Molina no es un autor por el que sienta especial afección pero, digo yo, estos que le coaccionan ¿tienen reparos en reventar concursos -me refiero al patrio que firma, casado con la morsa que roba títulos y no reparte honores, y la desfachatez con la que despachó el escándalo del Ciudad de Burgos-, en recoger ellos los premios suculentos que sufraga Europa -no menos opresora, desde luego, que Israel, acaso más pulcra en lo externo, en apoyar, en el caso de los nortamericanos, a un presidente que irónicamente –y por muy negro que sea- recoge el Nobel de la Paz... total, que quien pide a Muñoz Molina que no vaya a Israel son un puñadito de sepulcros blanqueados...

Sombras, nada más

Quizás no debiera, pero me sigue causando estupor el hecho de que ‘Cincuenta sombras de Grey’ siga, fresco y lozano, en las listas de los más vendidos. No entraré en su calidad literaria, porque no encontré rastro alguno de ella (tal vez me faltaban las antiparras adecuadas), pero me gustaría compartir la deliciosa estafa que alberga el libro.

Cuando a uno le gusta leer, corre el riesgo de toparse con alguien que, de buena fe, y con la excusa de “como tú lees tanto”, te regale inopinadamente libros como este. La gente a veces cree que el que lee mucho, o a aquel que le gusta leer, lee de todo: prospectos, consignas en camisetas ajenas, los mensajes ininteligibles de texto que se envían a algunos programas y libros de este jaez.

Lo leí. Sólo el primer tomo de la trilogía. La carga mediática prometía una revolución y una liberación sexual de cuantas mujeres lo leyeran. Es obvio que incumple, pero lo que me dejó perpleja es que, una vez más, lo que se nos vende es exactamente lo contrario a lo que encontramos. La historia perpetúa el tradicional patrón de la mujer que espera a su príncipe azul (nada de liberación, al contrario, ella acepta gustosa ser una mantenida –que no está nada mal, por otro lado-). Además, de revolución sexual, tampoco. Porque Grey es sádico –algo en lo que ni entro ni salgo-, pero ella no es masoquista. Ella acepta sus azotes, y sus palizas, porque lo ama, no porque ella descubra que le gusta ser golpeada y humillada.

En cuanto a la carga erótico-sexual que le sirve de credencial pasaría la censura apta para un novicio. Si realmente hay quien considera que el peso sexual de este libro es grande, no sé qué ocurriría si colocásemos en sus manos a Henry Miller, D. H. Lawrence o Bataille, por citar algunos. Hasta Pedro Mata, tan sicalíptico él.

El último reclamo de este desperdicio de papel es que disfrutaremos de una experiencia única. Ahí ya entramos en un lenguaje más acorde. Porque lo importante es la experiencia, responder al estímulo, aceptar la propuesta. Aunque ésta sea un bluf, una huída, un desfalco en toda regla. La vivencia, que sería esa experiencia convertida en saber, pasada por el cedazo de la conciencia, se destila en pequeñas –o no tanto- dosis de sabiduría. Sabiduría propia, de naturaleza no pretenciosa.

Experiencia. Como artificio. Habló de ello Lipovetsky en ‘El imperio de la efímero’, quien diseccionó que todo cuanto importa en estas décadas de decadencia homínida es cuestión de moda (un término mucho más complejo de lo que simula). Antes, Guy Debord, en su lúcido ensayo ‘La sociedad del espectáculo’, alarmado por la fascinación que suscitaba la representación frente a la realidad, el reflejo antes que el objeto, el tener antes que el ser, retomado por Vargas Llosa (que ensancha el ámbito de influencia al titular ‘La civilización del espectáculo’), y que se atrevió a denunciar el pillaje en el arte (a todos los niveles, sólo hay que recordar recientemente el Premio Ciudad de Burgos, que ganó un tipo que no había pasado el criterio del prejurado pero que era amigo de García Montero, y éste tuvo a bien imponerlo contra viento y marea; García Montero, al que se le llena la boca de dictámenes morales...)

Hay que volver a Heidegger, siempre hay que volver a Heidegger (la conciencia es la llamada del ser a sí mismo), y a la emboscadura jüngeriana, que nos une a lo telúrico, a la benevolencia (querer el bien de) para con uno. Lo demás, sea falso estímulo, artimaña, sucio truco, engaño, destello, lo que no sea la autenticidad de uno mismo (en cuanto a las cosas del campo o del intelecto, las croquetas o el rezo) son sombras nada más...

LA MUERTE DEL BAR ESPAÑOL Y LA INVASIÓN DEL PLATO CUADRADO

Hace unos meses me encontre con este pequeño corto en el Youtube. Paso a ser de mis vídeos favoritos. Uno me he acordado de él y lo he puesto en FB. A raíz de un cúmulo de comentarios he hecho el siguiente alegato improvidado:

No al plato cuadrado, no al humus -y eso que me gusta-, no a la lasaña vegetal, no a los camareros jóvenes con pinta de hipsters, no al delantal negro, no a la cocina fusión, no a la música ambient, no a las sillas raras, no a lo light.
Si a la fritanga, si a los delantares blancos grasientos, si a la tele puesta, si al pincho de tortilla españolaza, si al dueño de bar un poco borde, si a los jamones colgados, que dan ambiente y aroma, si a las voces de los camareros y la cocina... si al plato redondo y a las patatas a lo pobre.

Creo que se entiende por dónde van los tiros.
La muerte de los bares, la sustitución de viejas cafeterías por Starbucks. Todo es compatible, digo desde mi impenitente "relativismo"... todo es compatible si las modas postmo y las multinacionales no fueran depredadores en  lo alto de la cadena alimenticia en esto del condumio.

Películas luminares falsas: QUE LLEGA EL APOCALICHIS

SINÓPSIS:

En un inesperado giro del destino, Benedicto XVI, a través de unos tecnócratas robóticos del Opus Dei digievoluciona a Ratzinger Z. Su gran enemigo asiático, Kim Jong Un, mutado por sus happenings nucleares en un enorme lagarto zampón, planea conquistar el mundo. El Fondo Monetario Internacional promete al Papa una franquicia perpetua si logra acabar con el peligro amarillo. Luchas y luchas están arrasando Europa. Un grupo de disconformes, con ayuda de la ONG “Haiga Paz” se acuerdan de un señor que en su vida pasada fue presidente de una cosa olvidada llamada España hace algunos años. ZP, con la ayuda de Íker Jiménez, un joven periodista de lo misterioso y de Chuck Norris -que se niega a ver una Texas católica apostólica y romana- forman un equipo que luchará por el talante, el diálogo con los espíritus y la fuerza bruta contra tan peligrosa contienda.

Ficha técnica

Director: José Luis Garci

Productores: Ishiro Honda y Mariano Ozores

Guión: Torbe, Juan Manuel de Prada, Luna Miguel y Ana Rosa Quintana

Música: Luis Cobos

Vestuario: Agatha Ruiz de la Prada

Reparto: Ian McKellen (Joseph Ratzinger), Machupichu (Kim Jong Un), Jim Parsons (ZP), Nicholas Cage (Íker Jiménez), Chuck Norris (as himself)

PD: estos montajillos surgieron hace un par de semanas de los hilos de muros del Facebook. Como los tenía y “amenacé” al Zurdo con subirlos al Luminar, cumplo mi palabra mameluca; pero por falta de tiempo no pudo ser antes, pero aquí tienen, directo del mundo de la tontería esta cosa de risa.

Pensamientos a la gornú (Vol. I)

 Niccolò di Bernardo dei Machiavelli 

No sé qué es peor, si la demagogia de las "democracias" o la propaganda de los totalitarismos. En la primera, la libertad se le supone, como el valor en la mili de antes. En la segunda, al menos, no te forman el espejismo de poder elegir.

Se lo cuentan a mi mare
toito lo que yo hago
como si mi mare fuera
con un cuchillo a matarme
mis carnes no le dolieran.

Joseph Goebbels cantando un Zángano de Puente Genil 

El amor más allá del Paralelo 38

Aparte del amor, está la atracción. Perogrullo dixit. Bueno, lo que me refiero es a esa atracción platónica, que llenos nos llena de empatía y alegría. No, no estoy hablando de Facebook, aunque mi caso es muy diferente al de mucha otra gente, pues en la red social hao consuelo, amistad y horas interminables de risas. Y algún disgusto. Pero a lo que vamos. En estos días de bombardeo informativo de los USA, que si gana el blanco o el negro (sensu stricto) y tal y cual, giro mi ojos de degollado cordero occidental más allá del paralelo 38. El Brillante Camarada y líder de la República Popular de Korea es un fetiche poderoso entre tanto líder con asesores de imagen que le esconden los muertos en el armario. Muchos confunden mi fascinación por Norkorea con adhesión al Juché. La fascinación no es una cuestión baladí para aquellos que vivimos más de la fantasía que de la cruel realidad. Las cosas bonitas son bonitas. Ya sea un uniforme nazi con marta cibelina o un cartel bien chulo alabando el cumpleaños de Lenin. Las dictaduras no democráticas siempre han estado en cabeza en diseño gráfico y moda marcial. 

En primer plano, una teen Ri Sol Ju, en unos Juegos de esos de deportes.

Pero yendo a la cara tierna del régimen de Pyongyang tenemos que alucinarnos de la belleza de Lideresa que tienen allí. No a todos les gusta la sutilidad oriental, pero Ri Sol Ju, eclipsa esa luz que brilla desde la Torre Juché. Si nos remitimos a un medio tan fiable como la Wikipedia, los surcoreanos -gente bastante rara que hacen películas extrañas y envidian en silencio a sus hermanos del Norte- en sus publicaciones afirman que el amor de Kim Jong Un – bautizado por maese Zurdo con Gran Lidl- y Ri Sol Ju eran un amor adolescente y que desaprobado por el icono pop Kim Jong Il lo tuvieron que dejar. Claro, muerto el padre, el hijo, el que hace morteruelo con los borrachos que no saben lo que es el luto, la enseña y presume de chica guapa, porque en el fondo, el ternesco Brillante Camarada es como un niño grande, que monta a caballo y va a ver cosas, como su difunto y recordado padre. La enseña en los conciertos y en esos paseos tan bonitos que dan por las plazas gigantescas, construidas para albergar al mismísimo Cthulhu en su seno.

Esta bagatela es para recordarnos que existen más mujeres detrás de hombres, más allá de Michelle Obama, Hillary Clinton o muchísimo más allá de Ana Botella. Ri Sol Ju es como un día con dos arcoiris. Un bello sueño juché del que esperamos no despertar jamás.

Qué buen rato echamos paseando por Pyongyang, amorcito juché.

Bookcrossing Blues: ideacas postmodernas

Carecer de libros propios es el colmo de la miseria.

Benjamin Franklin

Ostras, fíjate, éste lo ha leído un filipino transexual
 que hace skate, ¡total!

Por ahí, en el mentidero facebookino, se encuentra uno con cosas bastante raras. Sí, hay gente pá tó que decía el torero. Ya son las noticias que llegan a mis oídos sobre el bookcrossing, esto es, dejar libros para que las gentes los cojan y haya regocijo, y después los recolectores, una vez ojeado el mamotreto en cuestión, lo dejan por ahí para que otro lo encuentre y haya regocijo de nuevo. ¿Es la hecatombe de la cultura? ¿Es eso de la cultura es gratuita que tanto se repetía en la empalagosa Transición? Porque, a ver, ¿no hay acaso bibliotecas? ¿no venden ya las librerías? Y es más ¿no han ideado esos cachivaches infernales a los que les cogen millardos de libros, más o menos la mitad de la producción de César Vidal? Sigo perplejo. La gente quiere darle un misticismo, misterio, un jiji jaja, al asunto, que es como ir a comprar droga porque te gusta ir al poblao a ver el ambiente. Eso devalúa el objeto libro. Los libros se han dejado siempre -muchas veces pidiendo el dni en prenda-, se han regalado en Navidades, incluso se han comprado para adornar estanterías. ¡Se han robado! La historia de un libro es bonita si es un ejemplar de una edición del s. XVI que se salvó de la hoguera porque un judio converso de los que lamía tocino por las calles lo escondió en una falsa pared. O ese libro firmado por el autor en estado de embriaguez en un bar de viejos a las cinco de la mañana. Pero es que estos modernos quieren hacer de una edición en rústica un caso CSI. Acabarán analizando el ADN de todos los miasmas de los que hayan manoseado una edición barata de cualquier librucho de Ray Loriga, es un poner. Yo no utilizo las bibliotecas, porque soy “joven” en edad de coleccionar y mi principal pasión es tener muchos libros, pero las defiendo a capa y espada. Son necesarias en las sociedades modernas... en las postmodernas, los hipsters, con sus gafas de pasta y sus bolsos locos, con sus extraños sombreros y su búsqueda perpetua del malditismo más superficial necesitan un extra, porque si no las cosas son como aburridas.

El añadido liberador

El libro es continente, es contenido, es olor a tinta, o es aroma a viejo amarillo, se puede encontrar en todos los sitios donde aún haya un atisbo de esperanza para la raza humana... como diría el controvertido Günter, todos, hasta los más malos, todos los libros, son sagrados. No tienen que compartir esta visión conmigo o con Grass, pero la banalización, esa burdo intercambio, no sé a que conduce.

Idealización de lo rancio

Ya mismo un libro será un objeto raro en el mundo PDF. Amenlos, acaricienlos, lo que hay dentro es lo importante, pero no deja de haber un trabajo detrás. Y muchas veces, un buen gusto por la forma, por el papel, por las tintas y grabados. A lo mejor, ustedes que no se han manchado las manos de tinta me dicen que soy un exagerado. Puede ser, nos estás restringiendo nuestra libertad de hacer el guay. Nada más lejos de mi objetivo. Hagan lo que les salga del ciruelo. ¡Quémenlos si quieren! Ya sabemos quienes son los que queman libros. Al final, acabaremos reescribiendo, en formato Kindle de gran calidad que nos pasaremos por iCloud, todo. Y puede ser que mañana ni existas. Aunque claro, para eso tendrías que salir en un libro.  

¿NO HABRA MAS PENAS NI OLVIDO?

(escenas de lucha de almas -que no de clases- frente al Congreso)

"Leña y punto"

(J.M. Sánchez Fornet, secretario general del SUP)

Desde que Rubalcaba dio permiso a las ¿Fuerzas de Orden? para repartir leña cuando en la canícula de 2011 los indignados se decidieron (¡por fin!) a rodear Interior, EXpaña está como Argentina mediando los 70, rodeándose a sí misma (cual madeja coital de serpientes con alma de escorpión), en plena lucha entre las dos almas del PSOE: el partido del GAL versus la república virtual de la señorita ZetaPepis. Suciedades parapoliciales contra necedades coreográficas. El resto, libertarios irreductibles, comunistas inasequibles al chantaje ¿frentepopulista?, islandeses (clase media no adscrita pero sinceramente contraria a la corrupción partitocrática -los auténticos huérfanos de la UCD-), por mucho bulto que hagan en las protestas, son meros comparsas frente a la superestructura, la PSOE (como dicen los penibéticos más apesebrados), que recoge, desde la seducción entreverada de miedo (el 23F, el 11M), el testigo de la superestructura franquista, más primaria (y, por tanto, construida a la inversa, a partir de un miedo mayúsculo y prolongado que irá engalanándose, a partir del desarrollismo, con vetas seductoras -esa seducción impepinable y elemental de la rienda que se afloja...-), frente a las cuales el PP no es más que anécdota sin entidad propia (satélite neofranquista -pero menos, si vamos a la letra pequeña- con Aznar y rehén de los protocolos con el PSOE -desde mayo de 2008- con Rajoy) Y es que, en realidad, volviendo a la seducción de la PSOE, las ofertas que tanto Felipe como ZP hicieron tanto a los hunos (dejad que los fachas se acerquen a mí y los reconvierto en mamporreros de Interior -nada mejor para acabar con el involucionismo que encabalgarlo con un buen soborno ante sus fauces-) como a los hotros (los más ineptos, los más demagógicamente nerdos, con el presidente a la cabeza, serán los primeros -la administración entendida como antiutópico Club de la Comedia: parafraseando a uno de los Marx, todo, hasta SOPA DE GANSO, regresa pero en clave de farsa torpe, inane, descerebrada: el MUNDO FELIZ de Huxley reescrito por Mr Bean-) son ofertas imposibles de superar, reconozcámoslo. Sólo podría ocurrir tal milagro desde una visceral revolución interior en la mayoría de indignados, revolución que implicase trascender el miope y atomizado ¿qué hay de lo mío?, la nostalgia de pesebre, los bajos instintos lúdicos tanto ciegamente represivos como de narcisismo protestatario, los espejismos sectarios azuzados por unos medios que siempre serán el enemigo (el día que quienes rodean el Congreso, rodeen con igual ímpetu las sedes de EL PAIS y de LA SEXTA y de MEDIASET y de la galaxia PLANETA -la portavocía oficiosa de Rajoy y consorciada con el señor que mueve LA SEXTA y PUBLICO, por cierto-, ese día podrá decirse que la protesta está más cerca de ISLANDIA que de la Argentina alucinada del 74/75 lista, desde su esquizofrenia, para caer en horrores de aún mayor calibre).    






 

SI MI FACEBOOK VALIERA TU PISTOLA...

dedicado a todos los estupendos que practican gestos feroches desde la impunidad del FB; el día que uno de estos gestos les cueste (en pérdida de empleos, linchamiento civil, ostracismo social...) lo que a mí cierta mañana de junio de 1986, entonces, sí, lo mismo me quito el sombrero.

entradas complementarias:

https://tenacarlos.wordpress.com/2012/03/31/el-farol-de-anonymous-no-se-encendio/

http://tenacarlos.wordpress.com/2012/04/10/algo-huele-a-podrido-en-anonymous/

http://tenacarlos.wordpress.com/2012/05/04/despues-de-anonymous-llegaron-los-desconocidos-esto-huele-a-chamusquina/




El inconformista más travieso es, al final, el más membrillo. Y el que se lo cree de veras y no abdica de su disconformidad, cuidadín, ninios y ninias, ese es un SUPERVILLANOOOOOO!!! (un mensaje del Gran Hermano por cortesía de muesli Soylent  Brown -hecho con caca de cadáver exquisito-)