RECONCILIANDOME CON EL "PARA TI"

La mejor versión jamás hecha de un tema mío. De hecho, en plan Orlando woolfiano, me encantaría amanecer hecho toda una Estefanía y cantando con esa voz como sacada de una película de Jacques Demy.

 

 Si le tocas la nariz te cantará el PARA TI

PODA OTOÑAL

No dirán que no avisé...

Aprovechando la coyuntura de la estación, voy a podar mi lista de FB tratando de erradicar en lo posible el componente kafkiano (o sea, la pregunta "¿QUE CARAJO HACE ESTE TIESTO EN MI LISTA DEMOSTRANDO CADA DIA CON SU NULA INTERACTUACION QUE NO LE IMPORTO LO BASTANTE COMO PARA QUE NOS TRATEMOS DE AMIGOS?").

La prioridad de mantenimiento será, en primer lugar, las personas de interactuación más frecuente (lo que implica, en mayor o menor medida, un vínculo de empatía neuronal y cordial) y, en segundo lugar, aquella gente con la que tengo o he tenido tratos comerciales (peajes, actuaciones, libros, discos...). También a quienes han llegado últimamente se les dará un margen de confianza. 

Se ha visto que el ser amigos de auténticos amigos míos de FB no es garantía de nada. Pueden crearse lazos importantes con amigos de amigos o, por el contrario, más allá de hacer unas risas en el muro del amigo en cuestión, no profundizar en absoluto en la relación con menda (seguramente por verme profundamente diferente a dicho amigo y no sentir el menor interés por las cosas que yo pueda colgar).

Tampoco (si no hay vínculos comerciales por medio) tengo el menor interés en dar cancha a quienes están muy colgados con El Zurdo de hace veinte o treinta años y les importa un pimiento el actual, que, a fin de cuentas, es quien lleva la lista de FB.

Y otra cosa que penaliza bastante para mantenerse en mi lista es la unidimensionalidad y tendencia al cliché y al chantaje moral solipsista (sea gayer, o facha, o coletero, o independentista, o españolista, o abominador profesional de Esperanza Aguirre, o nostálgico de ZP, o fan de Escolar Netol...). El solipsismo sólo tiene sentido si se vive con rigor paranoico/crítico y sin caer en topicazos pedestres, comodones y santurrones. 

Así que ESTO ES LO QUE HAY. Empiezo la poda.

DALI FARRAN DE MORA

(escrito en pleno sprint final de LAS CONFESIONES INCONFESABLES DE SALVADOR DALI)

De todos los devenires y epigonías del Salvador (Dalí), la mayoría fallid@s (remito a la radiografía que hizo Joaquín Reyes del triángulo fangórico como paradigma de tales fallos, que podrían englobar también a tarascas de la poliandria misándrica satelizadas por la ranita Etxebarría o a forofos de Houillebeq -incluido el propio MH, tan fallido en su antiencarnación daliniana de convertir la bilis en oro cuando lo gozosamente joyesco y ortodoxo es la mierda y el pipí, que naturalmente rima con Dalí- o a otrora luminosos girasoles que en el perpetuo y estéril cuento de la buena pipa de su perenne fuga hacia la desmemoria acaban por anticipar su propio Alzheimer), sólo Warhol y su encarnación póstuma (valga la flinflunflancia) y superadora (por no haberse topado jamás con la Valerie Solanas que lo desinfle), el homófilo homófobo David Farrán de Mora están a la altura de la etopeya paranoico/crítica. Tanto Warhol como David se identifican contradictoriamente con su matriz daliniana convirtiendo la verborrea original en esotérico laconismo de Mr Chance y saben estar en todos los sitios en que hay que saber estar como nunca sabrán hacerlo ni Forrest Gump ni su sosias EXpañolito el pequeño Nicolás.

DAVID FARRAN DE MORA, cuyo tuétano sólo el monje zen Dildo Landeira y este testigo profético de su grandeza davidófica (en aquella novela que -muy dalinianamente- se editó sin editarse y que muy pocos han leído -y menos aún entendido-) hemos degustado analíticamente, ha sabido, implacablemente daliniano y warholiano, no hacer jamás concesiones a esa ordinariez supina y lobbysta de "la buena conciencia" (tan farisaica y constantinamente zeroliana) y dedicarse a la investigación y desarrollo de Su proyecto (el proyecto DAVID FARRAN DE MORA) con el rigor y la seriedad con que un cartujo se concentra en focalizarse hacia Dios.

Bienaventurado David, que, a diferencia de tantas decepcionantes excrecencias pseudodalinianas y pseudowarholianas, está espartanamente A LO SUYO (esto es, a lo de él y de sus magistrales matrices), y nunca, nunca, nunca para gilipolleces.

POLIANDRIA MISANDRICA

Satélites fallidos 

girando en torno a un sol 

que se apaga...

Una mujer que odia a los hombres 

a la par que se los folla 

es bastante probable 

que odie a todo el mundo.

REFLEXIONES A PARTIR DE UNA CITA DE MAMET

“El hábito de una atención aguda y constante puede verse en los animales sin recursos, sin posibilidad de pelear, sin margen para el error. Es el hábito de quien depende por completo de los caprichos y la buena voluntad de su entorno. Es el hábito del niño. Históricamente, es el hábito del judío.” (DAVID MAMET)

Desde el principio de los tiempos, la sempiterna condición de víctima de Israel se difumina en los contados pero notables momentos en que ha detentado el poder (en las épocas anteriores al estado sionista, las diatribas de Simone Weil son bastante pertinentes para quienes en el colegio éramos atentos lectores de la Historia Sagrada, tan llena de excesos hemoglobínicos -con el caudillo Josué a la cabeza-; para lo posterior y sus inmediatos y muy turbios prolegómenos, las miradas –tensas, al borde de la hernia, entre una cierta justificación tribal y el imperativo de objetividad- de Hannah Arendt o -mucho más implacables y pesquisidoras, desde la seguridad del comunismo transmutado en izquierda primero cristiana y luego islámica- de Roger Garaudy, a lo que sumar los noticieros -que dejan en pañales ambas miradas- repletos de sangre colateral provocada por Tel Aviv y de juegos dignos de Frankenstein con el radicalismo islámico –Hamas, primero, o después el mucho más salido de madre Estado Islámico- por mor de una metástasis patológica de la necesidad de ¿autodefensa?).

Sólo a través de la creación cimentada en experiencias reales y expresada con más desparpajo que farisaica solemnidad, desde el niño que fui y que describe Mamet en su frase, puedo empatizar al dedillo con lo judío (que, en parte, al menos por la familia materna de mi abuelo materno, me toca desde la rotundidad prosaica de las genealogías y los mecanicismos del adn, más allá de abstracciones espirituales y judaísmos honorarios a lo Chaplin –esta rotundidad prosaica la tuve clarísima cuando descubrí el parecido entre los rostros ajados y las miradas gordas de mi madre y de la cantautora judeoargentina Mª Elena Walsh-): pienso en el ADAM RESUCITADO de Paul Schrader o en EL PIANISTA de Polanski o en este Mamet siempre inquieto y amigo de tener un arma cerca. No pienso en todo lo que yo detecto como uso frío y calculado del llamado Holocausto como patente de corso para ulteriores desmanes compensadores de los agravios sufridos: la usura nunca me parecerá bien aunque se haya pasado de considerarla un mito surgido de la mente calenturienta de un Streicher o de las obsesiones económicas de un Pound a la franca admisión, sí, pero como rasgo identitario y, por tanto, derecho inalienable (al punto de que criticar en profundidad prácticas económicas usurarias hoy –tan lejos de las contestaciones anteriores a la postmodernidad- puede ser visto en sí como un a modo de criptoantisemitismo, según algunos chantajistas morales); o en el funcionamiento de Israel como estado/cuartel colonial con una apariencia democrática formal no es muy diferente de la antigua Sudáfrica del apartheid pero más sofisticado en su maquillaje (no en vano el judío siempre será más agudo y sibilino en sus proyectos de afirmación territorial que el cazurro boer –existe el Tel Aviv pródigo en bombardeos colaterales y en paradas gayers, cosa que la mucho más puritana y primitiva comunidad afrikaner no llegó a plantearse, optando volcar sus energías por ese barroco despliegue de estamentos y taxonomías hasta casi el infinito en que ubicar a su población y que siempre chocó con el muro de los mestizos, que ponía en cuestión toda la presunta lógica del invento al no concebirse un bantustan para mestizos salvo como cuadratura del círculo-) y los primeros en reconocerlo fueron los mandatarios israelíes en sus fluidas relaciones con Pretoria así como analistas afines como el gran gurú atlantista Raymond Aron cuando justificaba a ambos regímenes bajo el jeremíaco (y un tantico paradójico –orwellianamente paradójico si nos atenemos a sus poderíos fácticos y económicos-) calificativo de estados paria (condición vinculada al aislamiento internacional en un mundo aún ajeno al NOM donde existía una URSS beligerante y un potente grupo tercermundista de países no alineados).

No creo en el valor moral (sólo hobbesiano, sólo válido desde una estricta lógica de la fuerza y del poder –ahí, sí, perfecto, nada que objetar-) del derecho compensatorio a ser por parte de la víctima tan hijo de puta como el ofensor: sea en clave judía o en clave feminista (el binomio de promiscuidad heterosexual femenina bien empapado en misandria –gemelo a la inversa de los impulsos que mueven al machista maltratador y putero- no me parecen en absoluto ejemplares ni vindicativos ni paritarios ni discriminadamente positivos sino tan aberrantes como su moebiano clon) o en cualquier otra clave. La eterna moraleja balcánica del ARRIERITOS SOMOS: AHORA ME PUTEAS TU, PERO YA ME TOCARA A MI DENTRO DE UN TIEMPO TOMARME LA REVANCHA tiene sentido asumida con la exacta honestidad del salvajismo en su eterno retorno pero desde luego sin adornos morales ni estupendeces de buena conciencia. Cada nuevo muerto colateral en Gaza, cada orgía de cuarto oscuro viendo por tv cómo se bombardea al enemigo es una ofensa, antes que a nadie, a las víctimas del llamado Holocausto. Porque las va vaciando de su sentido en un toma y daca en que el sufrimiento inolvidable se vuelve slogan mercadotécnico y moneda de cambio.

Si los judíos estuviesen todos más cerca de la dinámica creativa o de la puntual vocación (incluyendo la economía -pero como aventura de realización con un fondo comunitario y no como patógena metástasis solipsista-) que de las tentaciones de emular los excesos hobbesianos de sus antiguos opresores, tal vez se rompería de una vez este nudo gordiano de pendulazos catastróficos por dar y por recibir.

Acabo con una cita del pensador favorito de Mamet:

“De todas las cosas despreciables que existen, la más despreciable es un hombre que aparece como sacerdote de Dios y es sacerdote de su propia comodidad y ambiciones.”  (THORSTEIN VEBLEN)

RADIO CASANDRA

Ayer tarde, en mitad del ensayo ruleto con vistas a Cáceres, tuvimos un pequeño rifirafe a propos de mi creciente laconismo en cuanto a presentaciones y prolegómenos de los temas en directo. Charlie, en un momento dado, me espetó y azuzó con un sentido "LA GENTE ESPERA TUS PALABRAS". Esto se me quedó en el magín y lo he estado rumiando toda la noche y generando en una duermevela agitada y un poco biliosa preguntas como las siguientes:

SI LA GENTE ESPERA MIS PALABRAS ¿COMO ES QUE EN OTRA EPOCA HICE PROGRAMAS DE RADIO REMUNERADOS (NADA MENOS QUE EN LA MUY INSTITUCIONAL RNE -DONDE TANTO CON SALVADOR VALDES A PRINCIPIOS DE LOS 80 COMO CON CARLOS TENA UN LUSTRO MAS TARDE, EN LA TRANSICION A LOS 90, PUDE EXPRESARME DURANTE AÑOS SIN EL MENOR AMAGO DE CENSURA-) Y AHORA, PESE A PARTICIPAR EN UNA TERTULIA DE CINE EN UNA EMISORA CANTABRA (CUYAS ENTREGAS SON FACILMENTE ACCESIBLES DESDE MI PERFIL DE FB Y QUE SUPONE UNA NUEVA INCURSION RADIOFONICA NO REMUNERADA TRAS MI PASO DESDE EL 81 HASTA EL 94 POR EMISORAS LIBRES TAN DIVERSAS COMO RADIO ESTUDIO, RADIO IRIS, ONDA MERLIN O RADIO CARCOMA), NADIE DE LOS MUCHOS VINCULADOS A LOS MEDIA QUE ORNAN MI LISTA DE ¿AMIGOS? EN FB SE HA ANIMADO A INTENTAR ENCAJARME EN LAS DIVERSAS INICIATIVAS RADIOFONICAS DE AHORA MISMO EN LAS QUE, AUNQUE SEA POCO, ALGO SE COBRA?

SI LA GENTE ESPERA MIS PALABRAS ¿COMO ES QUE ESA PELICULA LLAMADA "EL BOSQUE ZURDO", EXHIBIDA MUY PUNTUALMENTE EN TRES O CUATRO EVENTOS, PESE A ELLO NO CONCITO LA ATENCION SUFICIENTE COMO PARA QUE EN ALGUNOS PASES LOS ESPECTADORES NO LLEGASEN A LA MEDIA DOCENA (MI LEAL Y VEERMERIANA GUITARRISTA CLARA FUE TESTIGO DE UNO DE ESTOS PASES)?

SI LA GENTE ESPERA MIS PALABRAS ¿COMO ES QUE LOS LIBROS "PANTALLA ZURDA", "LA CANCION DEL AMOR" Y "EL ETERNO FEMENINO", EN LOS QUE SE RECOGEN ALGUNOS TEXTOS MIOS RECIENTES, DESDE MEDIADOS DE LOS 90 EN ADELANTE, NO HAN LOGRADO LA NECESIDAD DE DEMANDA QUE SI HA SUPUESTO LA REEDICION DE MI CRONICA SOBRE LA MOVIDA ESCRITA EN EL 81?

SI LA GENTE ESPERA MIS PALABRAS ¿COMO ES QUE MI MUY PROLIFICA ACTIVIDAD COMO AUTOEDITOR Y BLOGGER EN LA SAGA CORAZONESCA, EN LINEA DE SOMBRA, EN THE ZURDMAN ZONE O EN EL LUMINAR XXI NO HA TENTADO A NINGUN REDACTOR DE PRENSA O DE BLOGS REMUNERADOS PARA ACOGERME EN SU SENO COMO SI LO HICIERON OTRORA SUJETOS TAN VARIADOS COMO LUIS Mª ANSON, ISIDRO JUAN PALACIOS, MIKEL BARSA O, DE MANERA MAS DISCONTINUA Y GUADIANESCA, LAS PAGINAS DE MAKOKI, DISCOEXPRESS, VIBRACIONES, VOGUE, GQ, BOSTEZO O EL MUNDO?

No creo que la gente espere mis palabras (palabras intempestivas, anticlimáticas, aguafiestas, sin concesiones al mainstream y, lo más irritante, sismográficas, visionarias de transversalidades, de síntesis, de confluencias y de acontecimientos, algunos esperanzadores y otros de pesadilla, que en su momento fueron considerados delirios de friki y que hoy empiezan a ser las pautas que marcan el FUTURO PRESENTE). Supongo que en el común ejercicio avestrucesco, como de orgía de Patrick Modiano en la Francia ocupada en tanto el maquis a la puerta afila el trinchante, mis disonancias pueden tolerarse como cucarachescos ecos del subsuelo a los que no ha de prestarse mucho caso desde las distintas fuentes del capital mediático (ávidas de distracciones para un mejor control de la chusma -esa chusma huérfana de identidad hasta en sus indignaciones- y alérgicas a cualquier punto que focalice la atención más allá de los árboles que no dejan ver el corazón del bosque).

Me falta poco para alcanzar la sesentena y mi sangre es mucho más sabia que cuando, de veras, sí creía que mis palabras eran esperadas. Entonces sí largaba y mucho y, no pocas veces, marrando. Ahora, por el contrario, cada vez soy más conciso. Pero también más certero. Aunque no se lo esperen...


(dedico este desahogo a la muy exigua pero impagable minoría que sí se siente gratificada por lo que mi caletre pueda alumbrar)

 

EL CORAZON DEL BOSCO (al freír será el reír)

continuación de lo ya expresado aquí

¿PESIMISMO COMO RESIGNACION? 
ESO ES DE COBARDES.
HA DE ESTRUJARSE EL PESIMISMO HASTA LA ULTIMA GOTA Y, UNA VEZ ESTRUJADO, ATRAVESANDO LOS PLIEGUES MOEBIANOS, ACOMETER UN NUEVO OPTIMISMO, ESE ADVENTISMO OSCURO, LA ESCALERA ABISAL QUE NOS ARROJA HACIA EL ANHELO APOCALIPTICO DE ESE ALGO QUE NOS ALEGRE DEFINITIVAMENTE EL DIA.

SOÑANDO CON PIOLETS

sueño habido esta madrugada, en donde se entrelazan 

las copiosas lecturas bergaminianas y la programación 

nocturna del lunes (Seth Mc Farlane por NEOX y 

un zapeo por 13TV en plena tertulia apocalíptica sobre 

un posible sorpasso de PODEMOS en las próximas 

elecciones que podría situarlo como tercera 

-incluso segunda- fuerza política tras el PP)

Sueño en dibujos animados, cual gag de PADRE DE FAMILIA:
un sujeto con cara de Bergamín y vestido de montañero se apercibe de la presencia lejana de Pablo Iglesias que avanza penosamente con túnica de nazareno cargando una cruz a cuestas (pero, a medida que se acerca, vemos que la cruz no es tal, sino una joven rolliza con los brazos en cruz cargada sobre la espalda -aunque tampoco, pues, ya a escasos metros del Bergamín ataviado en plan AL FILO DE LO IMPOSIBLE, comprobamos que la joven no es tal joven sino una muñeca hinchable con la cara de Ada Colau-); en tanto se aproxima el Cristo Iglesias a nuestro bergaminiano alpinista, éste, cada vez más crispado, busca algo entre los muchos bolsillos, mochilas y correajes de su equipo hasta que finalmente saca un piolet diminuto, como de la señorita Pepis, y, con Pablo Iglesias y la cruz neumática a escasos centímetros de su nariz, clama al cielo con desesperación:

"PERO, LECHEEEEEE 

¿DONDE ESTA RAMON MERCADER CUANDO SE LE NECESITAAAA?"  

Europa: ideaca (1er borrador)

No recuerdo cuando dejé de creer en los Reyes Magos. No sé si me di cuenta yo sólo o un niño bocazas me lo dijo en el colegio. Siempre he sido muy inocente, y seguramente no he acabado con la idea de unos monarcas en camello con regalos en mi mente más honda y blandita. Si puedo fechar el mes (y el año más o menos) en que decidí dejar de creer en Dios definitivamente. Fue Agosto del 91 ó 92. Nada perdí ese día pues esa idea nunca había sido demasiado fuerte en mí. Tampoco creo en las flores de Bach, en la homeopatía, en los psicólogos, en el comunismo o en el liberalismo. Me creo que el hombre ha llegado a la Luna, que el Universo tiene 15.000 M.a. y que los donuts llevan droga.

Y sin embargo ¿creo en Europa? ¿he creído alguna vez en ese concepto? Crecí en una España que avanzaba a ritmos vertiginosos a convertirse en potencia. Europa era enseñada a los niños en las escuelas como algo supernovedoso, como si Dinamarca fuera una nueva marca de batido de frutas con leche.  Hicimos trabajos sobre los entonces 12 paises y recortamos estrella para unirlas en un extraño círculo que ahora ―uno es ya perro vieho― me recuerda a la parte azul de la primera bandera de los USA, aquella de las TRECE COLONIAS. En la tele daban programas de risas (Ya semos europeos) y la modernidad parecía que venía allende los Pirineos montada en un Rolls Royce negro como Mister Marshall regalando billetes a los que tenían olivos y llenando todo de banderitas azules. Hermandad, buen rollo, todos a una, precioso todo. Si eso es lo que queríamos deberíamos habernos plantado en Eurovisión y ya. Pero eso lo sé ahora. No soy amigo de conspiraciones ni subterfugios, porque en la política real sonríen aunque les estén haciendo un torniquete en las joyas de la familia. Vaclav Havel decía que el comunismo le recordaba a un mantel grasiento lleno de huesos de pollo; a mí, por mi parte, Europa me recuerda a una reunión en un hotel donde el caviar y la cocaína corre a sus anchas y nuestro electos representantes babean gagás entre el lujo que no conocieron de pequeños. De muchacho veía a esos ingleses y a esos países que se declaraban euroescépticos. No comprendía muy bien cómo podían no estar a favor de esta fiesta de hermanamiento. Poco a poco, a medida que iba creciendo, aún seguía dejándole galletas a Melchor, Gaspar y Baltasar, pero esos señores que viajaban a Centroeuropa y decidía sin conocer ―Fischler comiéndose una aceituna del árbol abrió muchos ojos en la bien cebada de subvenciones Andalucía― realidades algunas de los problemas de la gente. 

O sea, en Europa, se decretaban las políticas en función de los deseos y no de las realidades. Si el señor que decide sobre los olivos no saben que las aceitunas no se comen del árbol, el señor que decide sobre el vacuno será vegano, la que decida sobre leyes será informática de gestión y así suma y sigue. La suma de despropósitos siguió. Era mi contacto con una realidad que tampoco me había planteado demasiado, porque aquí la gente compraba coches y mansiones con el dinero de Europa ―eran para la modernización del campo― y era como el maná. Poco sé yo de visiones geopolíticas del mundo. Solo sé que una de las últimas veces que voté antes de mi Revolución Individual Interna (de marcada corte anarca) fue para decir NO a una pretendida Constitución que marcaba más los derechos de los valores, los cambios de interés y los dineros que los de las personas. Eso me ayudó mucho en mi Gran Salto Delante de romper con una postura tibia, aunque en el fondo rotunda, de crítica al sistema. Europa über alles. Europa, vieja y podrida prostituta, tu dinero no apaga el dolor. Sí. Lo que se pretendía como una organización económica y cultural (juas) para ser más fuertes se ha convertido en un cuarto Reich de mano suave, de austeridad protestante, de oir misa sin comer carne. Si sacaban pecho cuando el euro (uno de los mayores timos de la historia contemporánea) para luchar por el dólar, hemos comprobado que la OTAN manda más que la EU. Es curioso ver como el verdadero europeísta sigue siendo un nacionalsocialista descerebrado ―no de los listos― y si es listo más cuadriculado que Vincent Vega antes de entrar en el Jack Rabbit Slim's con la señora de Marcellus Wallace.

 El caso de Ucrania está siendo sangrante. No estoy muy al tanto de las noticias, pero esos a los que apoya Europa y la OTAN en la propia Alemania serían detenidos aplicando su constitución (esa que dicta que nada de grupos extremistas que puedan hacer peligrar a la Bundesrepublik… una inspiración para nuestra buenérrima Ley de Partidos). Unos ultraderechistas son legitimados para chinchar a Rusia. Bien sabe el cielo, o las mismas majestades de Oriente que Vladimir Putin no ha sido nunca santo de mi devoción, aunque siempre he admitido que es el más cualificado de los líderes mundiales (idiomas, carreras, espionaje, saber kárate), pero ahora que ha tenido que defender lo suyo, he comprendido un poco más. Lo de Crimea ni lo menciono, porque siempre ha sido y será parte de Rusia. He conocido a Dugin, y aunque tampoco comparta con él muchas de sus visiones mesiánicas y nacionalistas, si que está en lo cierto en que Rusia no puede ser occidental jamás, porque pertenece a la civilización euroasiática. Y como no soy bobín, o tanto, como Zapatero con su Alianza de Civilizaciones, veo que el choque es telúrico. Europa está a la deriva, entre océanos de corrupción y ansias de poder. Tiene el lebensraum subidito. Una Polonia o una Hungría europeas hubiesen chirriado en los buenos tiempos de la Guerra Fría… Y ahora nos ―otros, los europeos― queremos llegar a Siberia, cual Napoleones o Hitleres cualquieras, con la Merkel subida al carro de la expansión y comulgando con ruedas de molino ucraniano. Todos callan. Bueno, la ONU, la OTAN, USA, por el bien del mundo mundial, libérrimo, del MERCADO único, apoya todo lo que sea progresar hasta el Este, donde dice mi sabio maestro zurdesco, que está el futuro.

No soy un gran analista de estas cosas. Desde un punto de vista político soy un negado, pues la acracia es mi compañera, pero siendo realistas, mejor la piedra que el humo. Cuando te engañan demasiadas veces  ―y te das cuenta― no te sientes idiota, te sientes indefenso ante la mentira. Europa en sí, es una mentira. Desde Carlomagno a Maastrich. Lo más cercano que ha habido en la historia a la Europa unida es el Imperio Romano o el III Reich. Dos épocas y sistemas que no se cortaban nada en crueldad, pero eso sí, eran muy elegantes. No como lo de hoy, que es pornografía y publicidad ―no llega ni a propaganda― tan manipulada que haría vomitar a una rata que vive entre los excrementos de una cloaca.

LA TRIPLE X

Portugal (país pobre pero dueño y señor de su tiempo -de ahí que unos cuantos elegidos lo veamos como patrimonio cultural-) sigue teniendo en activo a Manoel de Oliveira. En cambio, EXpaña (aspada en su triple x, triple como el canto del gallo -x de impostura, x de irrelevancia, x de imbecilidad-) se va desflecando rehén de todos los tiempos fugaces que se le imponen y oculta bajo la alfombra los espejos mágicos que pudieran redimirla, caso, por ejemplo, de Jaime de Armiñán.

Acabo de ver esa película que muy pocos han visto y que supone por el momento la última aventura de Armiñán tras la cámara. Templada, dueña y señora de su tiempo, cabalmente feroz, redonda en su casting y espléndida en sus anécdotas y bifurcaciones (los cócteles favoritos de Vega son también los míos -y el impagable Benson, con su karma republicano rico en nostalgias y afirmaciones cirílicas, haría las delicias de mi muy respetada y apreciada Mme Byblos, como deja bien claro esta frase, "LUEGO CAYO EL MURO DE BERLIN Y SE FUE TODO AL CARAJO", con la que concluye sus memorias para refugiarse en la inactualidad de una emisora más allá de tiempos y derrotas-).

A Armiñán, desde el injusto e imbécil escamoteo de la prime time televisiva para UNA GLORIA NACIONAL (su siguiente trabajo en TVE tras JUNCAL -uno de los records de audiencia del ente público, tal vez de los últimos logrados sin abandonar el respeto a la inteligencia del espectador-), se le ha ido dando de lado y convirtiendo en un creador quasi underground, al tiempo que la difusión que merecían sus tres trabajos más recientes en cine (años 94, 95 y 2008 respectivamente) ha sido cicatera hasta llegar casi a la invisibilidad en el caso del último. Me consta que existe este film porque lo acabo de ver. Porque el empaque de su trabajo de producción, dirección y guión no tienen nada de underground y porque, cuando nuestro ¿país? aún se escribía sin x, 14 FABIAN ROAD habría sido tan acontecimiento para el espectador de a pie como lo habían sido tantas otras obras de nuestro hombre (MI QUERIDA SEÑORITA, EL AMOR DEL CAPITAN BRANDO, EL NIDO, LA HORA BRUJA, SEPTIEMBRE, STICO...). Pero, claro, para eso el espectador debe de saber que existe esa película. La ironía mayor estriba en que el franquismo, con su lógica de Estado, ocultaba mucho peor sus películas non gratas (con VIRIDIANA a la cabeza) que esta EXpaña impostora, irrelevante e imbécil los trabajos que, con su ¿lógica? de Mercado, por ser más intensos que ostentóreos, más reflexivos que demagógicos, más CATEGORIA que anécdota, suponen la auténtica subversión en un desorden cada vez más establecido.

Me congratula saber que las personas más próximas a mi respeto y aprecio sí disfrutarían hasta el último fotograma de esta película. El resto, que se los trague el Diluvio.

EN PAZ...

aforismo Bovril que concentra lo dicho aquí 

cuando aún me daba por escribir laaaaaargo

HAY UNA ¿PAZ? PEOR 

QUE LA DE LAS FOSAS COMUNES: 

LA DE LOS NIDOS DEL CUCO 

Y LA DE LOS PATIOS DE MONIPODIO

MEJOR IMPOSIBLE

(o el tortuoso ejercicio 

de las relaciones públicas 

camino de la sesentena)

CUANTO MAS PROFUNDIZO EN BERGAMIN MAS ORGULLOSO ME SIENTO DE MI COLMILLO SALOMONICO Y DE MI ACIBARADA CASCARA... 

PESOS Y MEDIDAS

estrambote (nunca mejor dicho) a lo que decíamos ayer

Cada gay de Tel Aviv
compensa
por cada niño de Gaza.

 ESTOS SEÑORES DE LA FOTO PREFERIAN LA GAYA CIENCIA AL ORGULLO GAY: HOY, EN TIEMPOS DE LOBBIES Y CONSTANTINISMO UECCIDENTAL, NO ENCAJARIAN NI POR ASOMO EN LOS ACTUALES PESOS Y MEDIDAS

REFLEXION LAMPEDUSIANA

continuación de ésta otra

Está la casta y está el casting (o sea, los que aspiran a ser casta en lugar de la casta). ¿Cambiará algo con ello?

 

DINO VELVET Y LA ESCUELA DE LAS UCRANIAS

En plena revolución de terciopelo la Escuela de las Américas se traslada de Panamá a Kiev para seguir impartiendo doctrina en defensa de la libertad, la democracia y la tolerancia, cuanto más transgénicas mejor... En este fragmento vemos al profesor Attilenko con su habitual sutileza explicando la manera más directa de solucionar los problemas con los bárbaros del Este.

OJITO, OJITO, QUE JOSETXU, DE PRORRUSO, NADA...

Una muestra más de la tradicional RUSOFOBIA euskalduna: en la manifestación en Bilbao del pasado lunes denunciando las predaciones de los hooligans de Kiev, se advertía en el slogan que ANTIFASCISTAS, SI pero cuidadín, cuidadín, DE PRORRUSOS, NADA.

Es interesante que en las tomas de posición abertzales respecto a Kosovo (ese hermanamiento apasionado con los sacamantecas albano/kosovares -los llamo así, ya saben, por aquello del tráfico de órganos-), o al Cáucaso, o a Libia, o a Siria, o a la mismísima Ucrania (esta manifestación ha sido convocada por un grupo muy concreto y no precisamente mayoritario, no desde luego ni por GARA ni por BILDU), sin olvidar, por supuesto, aquellos estridentes silencios cuando Yeltsin bombardeaba la Duma en el 93 o la OTAN machacaba Belgrado en el 99,  no se tenga ese mismo cuidado en avisar de que OJO, DE PROYANKEES, NADA.

 

AL LORO DE MOSCU (quién nos lo iba a decir...)

Viendo cómo van las cosas, 

cualquier día de éstos en Occidente 

alguien decide levantar un muro de extensión planetaria 

para proteger a las buenas gentes 

de los turbios encantos del despotismo moscovita.

 

@RROBA EXPAÑA

En ominosamente rigurosa sintonía con el deterioro neuronal de quien fue su más honesto dirigente, la piel de toro que se adentraba bronca y llena de expectativas en el postfranquismo hoy agoniza como patética pelleja de vaca loca: impremeditado coro de todo un escombro de país para el funeral de quien le abrió puertas de esperanza y participación pero también cajas de Pandora imposibles de cerrar. Y uno piensa, con ese runrun de claroscuro en la cabeza, en la bondadosa disfuncionalidad de don Francisco Pí y Margall (que le llevó a ese tan breve mandato suyo) y en la muy ulterior irresponsabilidad liquidacionista de Mijail Gorbachov (el político más odiado por sus conciudadanos) y, hallando en ambos presuntas semejanzas con nuestro hombre, uno prefiere quedarse con la luminosa  audacia de aquel otro presidente de un país latino empeñado en aunar forma y fondo para el término DEMOCRACIA, el brasileño Joao Goulart, también interrumpido en su tarea de abrir puertas y concebir dicho término como aventura participativa y no como pabellón de reposo emasculador de inquietudes ni como pistoletazo cucañero inaugurador de toda clase de corrupciones. Y no digo más porque lo mejor y más positivo que puedo expresar sobre Adolfo Suárez (el único jefe político -según carnet y cuota- que he tenido) creo que ya lo hice aquí. 

DESFACIENDO ENTUERTOS

 

REFLEXION EN LA DUERMEVELA DEL DIA DESPUES

Desde este señor

solamente ha habido dos grandes presidentes de los Estados Unidos

pero como el Destino consideró que el Mundo ¿Libre? no se los merecía, no llegaron a ejercer como tales  ¡¡¡Y ASI NOS LUCE EL PELO!!!

Pensamiento democrático mameluco (loor a Pericles)

La democracia es una entelequia si no hablamos de una sociedad de hombres libres. Para que haya hombres libres han de existir los que no lo son, ergo la democracia es una entelequia sin esclavos

(Yo, hoy, pensando)

Pericles, el campeón de la demos

Metecos y clerurcos: entre dos tierras

Películas luminares falsas II: EL GRAN MORTERUELO

Ficha técnica

Director: Mariano Ozores

Productores: Enrique Cerezo, Ishiro Honda y Steven Spielberg

Guión: Galimatías Prats, El Hombre Invisible, El Señor Botijo y José Manuel Ubé

Música: Antón García Abril (Canción principal: Juchesito de mi vida por La Ruleta China)

Vestuario: Almacenes Barcelona

SINOPSIS

John McClore (interpretado por Vincent Price) es elegido presidente de la Organización de Naciones Unidas por el Desarrollo del Mundo Libre.  Enseguida salen voces disidentes dentro de la propia organización, pues creen que McClore tiene intereses ocultos por su anterior trabajo de científico loco para la NASA. Un grupo de líderes no alineados, liberados por un doble de Fidel Castro y Evo Morales, deciden robar los planos del robot que está creando nuestro protagonista para imponer en Occidente la Libertad por Siempre Jamás.  En la ignota nación de Konea del Norte, el Gran Lidl, el Eterno Camarada Sonriente Kim Jong-un, se entera de todo por unos vietnamitas borrachos que se van de la lengua en unas Olimpiadas Socialistas en Marinaleda. El robot necesita de un humano para el pleno desarrollo de sus poderes, por los que el ternesco dirigente norkoreano se presenta dirigente para enfrentar esa dura misión, llamada Mundo Juché. Su objetivo: a fuerza de morteros de largo alcance hacer morteruelo de tripas con todo Occidente. ¿Lo permitirá John?

Espantos, acción, ciencia ficción para una película que no les dejará indiferente. Calificación por edades: Mayores de 7 años.

Elenco

Vincent Price (John McClure), Kim Jong-un (as himself), Jorge Sanz (el ayudante del doctor), Miley Cyrus (las que hace de tonta y da gritos), un hipster despistado (el doble de Fidel Castro) y Machu Pichu (Evo Morales)

Crítica

Portentosa patochada del cine más casposo brrrrrrrrrr hip (*1/2 Carlos Boyero EL PAÍS)

Inteligente propuesta sobre el mundo del mañana de la mano de un acertado Mariano Ozores (***** Jesús Palacios FOTOGRAMAS)

Post acción de guerrilla (*** Jordi Costa FOTOGRAMAS)

No me he enterado muy bien, pero mola cuando sale el robot con la cara del chino ese y el sentimiento inherente que se desborda por el metal (***1/2 Otis Rodriguez Marchante ABC)

La españolada se une a la bizarrada japonesa para convertirse en un clásico instantáneo (***** Manuel Valencia 2000 Maniacos)

¡Qué alguien haga aaaaalgo! (¿?? Carlos Pumares ANTENA 3)

UKRANIAN VELVET (¿sopa de... ganso?)

L'EMPORDA EURASIATIC

en plena digestión de mi último sueño, 

tras el visionado ayer tarde 

de dos entregas de la serie IMPRESCINDIBLES 

dedicadas a Albert Boadella y Josep Pla

En otra dimensión
¿o tal vez en ésta?
soñé un Ampurdán
como entonces,
loco, anómalo,
anticlimático,
vomitando hombres de contra
(que no de pro):
centrífugo tan sólo
de sí mismo...

LA LEY DE LA GRAVEDAZ

[fragmento de LA NUEVA TOURNEE DE DIOS,

 libro nonato que, de seguro, nadie escribirá]

 un saludo al señor Pinzolas...

Astriz Robustiana se levantó resacosa. La noche anterior había participado en un botellón testimonial a las puertas de la RAE, dentro de los eventos programados por su colectivo (empeñado en erradicar determinados vocablos del diccionario y de la cabeza de la gente: ahora, tras su completa victoria con la palabra SAGRADO, estaban trabajándose el ostracismo para LIMITES). Para despejarse, se metió en el cuerpo con una lata de isotónica Schweppes varias pilulas de IGO/TRIP (droga de diseño que, como su nombre indica, aparte de extremar la sensibilidad de la genitalia hasta la incandescencia, eleva la autoestima a alturas dignas del K2). A los pocos segundos, venida completamente arriba, Astriz Robustiana decidió, en su desafío a la palabra LIMITES, encaramarse a la barandilla del balcón y volar sobre los tejados de la urbe como en ese programa de Telemadrid hecho en helicóptero. Por supuesto, confiada en que alguien desde la casa de enfrente la enfocase con su móvil y después la colgase en You Tube (¿qué sería de las montapollos impenitentes como ella sin el You Tube?), se quitó el skyjama estampado con el careto de Sanoairse Ronan y se quedó en bolas, luciendo la inscripción escarificada en su bajo vientre (“SOY CHICA OCCIDENTAL, NACIDA PARA PROFANAR Y NI LOCA ME VERAN PROFANANDO EN KANDAHAR” –porque una cosa es la performance reivindicativa y otra que te pille el toro, no te jode...-), y, zas, al vacío que se lanzó para segundos después chocar contra el asfalto, partirse todos los huesos y reventarse todas las vísceras y órganos vitales. Sus últimas palabras fueron dirigidas a un coleóptero carroñero que se había acercado a olisquear: “HAY QUE MONTARLE A DIOS UN ESCRACHE DE CIEN PARES Y LLEVAR A LA REALIDAZ AL TRIBUNAL DE LA HAYA POR JAPUTA, LIMITES NOOOOOOO!!!!! ¿LO GRABARIAS TODO, EH?”

Una vez dicho esto, Astriz Robustiana expiró con ínfulas de Lupe Vélez y el diminuto y coriáceo Gregorio Samsa (que, por desgracia, no llevaba IPad) empezó su festín...